Llegue al dolor tras ser detenida
el 28 de Febrero del 2002.
No puedo responder a la pregunta
de cuando terminare con este sufrimiento que me hiere.
Tengo que sacar lo que tengo dentro,
porque quiero hacer un testimonio,
porque quiero recordar.
Supe que había un lugar donde las horas llegan frías.
Eran las 7.00 cuando los golpes me despertaron.
Totalmente turbada me levante.
Los golpes destrozaban la puerta
y yo grite ¡no disparen, hay un niño! ¡hay un niño!
Entonces escuché: ¡Salgan! ¡Todos al suelo!
Hay ruidos que deshojan tus entrañas hasta dejarte muerto.
No sabía dónde andaba;
tropezándome, me metieron en una celda.
!Contra la pared!
Yo, de un salto, puesto que me había dado un buen susto,
me puse de pie mirando a la pared.
Después de un rato, oí el ruido de los cerrojos y,
entre palabras que no entendía,
escuché golpes y gritos.
Para no oír lo que estaba pasando,
me tapé los oídos y empecé a cantar por dentro.
Me desperté llorando y quería volver a dormir.
Wednesday, March 24, 2010
La Guerra Vasca: Extractos de Irracionalidad
O Iruzki Saindia, eman zahuzu biziko eta hileko argia!
(¡Oh Sol santo, danos la luz de vivir y de morir!)
Los romanos afirmaron que los vascos eran guerreros salvajes de razas varias.
Que su lengua y costumbres eran diferentes a todos los pueblos celtas.
El sol y la luna
son hijas de Lur*.
Por el cielo durante el día y la noche pasean.
Y cuando están cansadas
regresan a su seno.
*Lur (Tierra)
Sol ( Eguzki, ekhi, iuski)
El sol es sagrado para los vascos. Es femenino.
Cada amanecer nos protege con calor y poderío
frente a los espíritus nocturnos,
brujas y otros seres malignos.
La paz es una fiebre
que al dolor fija un precio.
Abierta la orbita sanguinaria
quema el deseo de libertad en sus venas jóvenes
y la tierra sufre
por tanta sangre que se derrama.
La Luna ( Ilargi)
es una especie de abuela.
En las noches frías alumbra las almas de los difuntos.
Por vieja es sabia y de mucha influencia.
La muerte en vano no ayuda a la identidad.
El presente tiene otras virtudes
y la irracionalidad no es una de ellas.
Los dedos han perdido su forma
al ser quemados por las llamas.
Se queja de dolor.
Se queja por miedo.
El coche bomba activado hoy en la calle Ocaña
eleva a 30 el número de atentados cometidos por ETA en Madrid mediante este procedimiento,
que ha costado la vida a un total de 54 personas, entre ellas un niño de dos años.
La misericordia es hueca
bajo los pasamontañas.
Oye el grito que gime,
ve el miedo en los ojos.
La pistola
que sigue palpitando,
descarga las balas,
violenta,
gris y fugaz.
La guerra sucia
es tan repugnante como la guerra de guerrillas.
Las ideas enfadadas muerden.
Al mismo tiempo destrozan cabinas de teléfono
y queman bancos, cajeros automáticos.
Basajaun
es el señor de los bosques
de cuerpo humano y larga cabellera.
Un ser de fuerza inusual
protege los rebaños de los pastores.
El lobo no se atreve a cercarse
y los pastores pueden dormir tranquilos.
Basajaun apareció muerto en una campa de Itziar (Deba)
con evidentes signos de violencia.
Su cadáver fue hallado con un tiro en el corazón.
¡Que se sepa que en las calles grite por otras muertes!
-Quise justificar como necesaria la violencia-
Me duele el grito del herido que gime.
Levanta la explosión el aire y hiere con su filo.
Bocanadas de muerte que no duerme.
Llantos que cantan como perros enloquecidos.
Todos somos culpables de una hilera gris de muertos que no son fugitivos.
“……JOSE LUIS JUAN PAGAZAURTUNDUA RUIZ BONIFACIO MARTÍN HERNÁNDEZ JULIAN EMBID LUNA JUAN PRIEDE PEREZ CECILIO GALLEGO ALAMINOS SILVIA MARTINEZ SANTIAGO
JUAN CARLOS BEIRO MONTES ANTONIO MOLINA MARTIN RAMON DIAZ GARCIA JOSU LEONET AZKUNE JOSE ANGEL SANTOS LARANGA IGNACIO TOTORIKA VEGA SANTOS SANTAMARIA AVENDAÑO FROILAN ELESPE INCIARTE MANUEL GIMENEZ ABAD SANTIAGO OLEAGA ELEJABARRIETA JUSTO OREJA PEDRAZA LUIS ORTIZ DE LA ROSA JOSE JAVIER MUGICA ASTIBIA MIKEL MARÍA URIBE AURKIA JOSE MARIA LIDON CORBI ANA ISABEL AROSTEGUI LEGARRETA JAVIER MIJANGOS MARTINEZ DE BUJO…….”
El dolor es una tormenta que regresa y regresa.
Palabras ayudarían.
Las balas gritando
como castañuelas enfurecidas.
Esta maquina que no deja dormir
entra directa en la ciudad como una bestia,
repleta de ladridos funerarios,
siempre llega insospechada e hirviente.
Es de tipo traidor.
El que pone una bomba solo ve la razón
y no los rostros polvorientos o cuerpos masacrados.
Una mañana
todo lo que ha sido no será nada.
La ceniza
que un día quemo los coches
pertenecerá a un recuerdo
una pesadilla
o historia.
Traen las balas punzadas de odio.
La libertad no se encuentra en la muerte.
La guerra vasca es amarga
y esta llena de extractos de irracionalidad.
Plantarse de pie no acarrea volar un cabeza.
Se puede luchar y azotar al enemigo
sin asesinarlo ferozmente.
Toda la sangre en el suelo
pertenece a las vidas que han sido derramadas.
Preso esta en una cárcel
que nunca abandonara.
Dejara atrás los muros
después de treinta años o mas.
Pero preso seguirá.
Preso por matar.
Tengo la certeza que hay un muro que delimita
mi infancia de esta tarde que tiene mañana.
Evite pelotas de goma y queme contenedores.
Hay noches que me acecha la ira
Pero yo la dejo dormir. ¡No quiero asesinar!
El juez de la Audiencia Nacional Baltasar Garzón ha procesado al presunto integrante del 'comando Ekaitza' de ETA, Mikel Ayensa, por el asesinato, tras nueve intentos, del subteniente del Ejército Francisco Casanova, el 9 de agosto de 2000 en Berriozar (Navarra).
Mikel y yo crecimos juntos.
Francisco Casanova era vecino de mi cuñada.
Los tres vivíamos en Berriozar.
Tengo miedo a que la prisa a decir NO AL DIALOGO apresure y muerda
y que la esperanza de paz desaparezca.
Un hombre desarmado no viene a herirte.
Un hombre armado puede herirte;
sea policía o gudari.
No hago muecas de horror ante una bomba
porque mi sentidos están acostumbrados,
oxidados, dirigidos hacia el olvido.
La violencia afronta batallas moviendo la muerte
donde la estrategia política la necesita.
Por los años que descarrila y manda a dormir,
debería disculparse, por lo que trae y se lleva.
Es increíble que la historia no reclame más.
Hoy por hoy, en el día a día,
la paz vive como un enfermo con VHI,
esperando empezar a morir cualquier día.
El asesinato trae una bandera de colores imposibles.
Tanta herida abierta trae el peso de los obstáculos.
El odio es una idea tan perfecta que asusta.
Es universal su resultado.
Un hombre coge un arma y mata.
No me puedo ni imaginar el temor a ser asesinado.
El miedo que se debe sentir.
Gudari
significa soldado vasco en Euskera.
Euskera es la lengua de los vascos.
“……AINHOA ADIN JÁUREGUI ASIER AGINAKO ETXENAGUSIA GOTZON ALCALDE ETXEANDÍA JAVIER ARRUABARRENA CARLOS GARIKOITZ ASPIAZU ALBERTO BARREÑA ZUGAZAGOITIA MARINA BERNADÓ BONADA JESÚS IGNACIO BLAS CEA AITZIBER COELLO ONAINDÍA ROBERTO DÍAZ LETAMENDI JOSÉ MIGUEL ECHEANDÍA MEABE OIER EGUIDAZU BERNAS IBON ELORRIETA SANZ CARLOS GARCÍA PRECIADO ENEKO GOGEASCOECHEA OIER GONZÁLEZ BILBATUA ZIGOR MERODIO LARRAONA GRACIA MORCILLO TORRES GORKA PALACIOS ALDAYIGOR LETONA VITERI SANTIAGO VICENTE ARAGÓN MIRÓ…..”
Ante un bomba
odio en mi pecho el azote
porque sin rumbo condena a llorar
y clava en mi cabeza musicales imágenes que son túneles.
Por la noche bostezo el abanico de dolor,
rodeado de gritos, amenazado
y quizás mas que eso,
desventurado por lo contemplado.
¡PAKEA!
¡Necesitamos paz!
¡Necesitamos paz!
¡Necesitamos paz!
La victima
que ha vivido la ceremonia de la muerte
y siente que su inocencia ha sido robada
no puede perdonar. Es humanamente lógico.
El que ha amado con intensidad no puede oír,
no puede remover y remover el dolor para ser filtrado
según sea mas adecuado para la coyuntura política del momento.
Y esto es un común denominador para todos,
seas guardia civil o militante de ETA.
¡Al que se le ha quitado nada le puede ser entregado!
Aun así, tanta pieza y puzzle desmontado
merece ser reparado y enmarcado,
o guardado en alguna obsoleta caja,
o tirado a la basura…
antes de ver nacer de nuevo otra terrible muerte.
Usando geografía, empujando un territorio incierto,
el habito aviva las grietas en el verbo: SOY vasco.
Personalmente,
prefiero la lógica de lo imposible, la rima y la prudencia.
Prefiero la paz y que la palabra se quede paseando.
Con pulmones llenos de una queja que esta presa,
respirando una verdad que por podrida es turbulencia,
junto al vidrio roto por el desorden de la guerra
puedo ver la calma que actualmente no es sino una esperanza.
Espero que la paz se quede.
No merecemos tanto dolor hinchado en sangre.
El portavoz
de la Asociación De Victimas Contra el Terrorismo
exige al Gobierno
que deseche la paz por presos
y exige el cumplimento íntegro de las penas.
Es mejor admitir la anchura y altura del problema:
-uno no equivoca un acto tan planeado como el asesinato-
Mis ideas esperaron sin prisa como piedras.
No voy a pasar de puntillas;
por años estuve dispuesto a matar,
a pesar de mis dudas y la falta de acuerdo.
Espere despistado.
Hablaba de política y la libertad de mi pueblo,
encendía en furia o leía libros de marxismo.
Es cierto que fui a buscarla.
Quise apretar el gatillo o poner una bomba.
Es extraño que estos labios,
cada vez mas despejados
hablen con tanta serenidad de un tema tan peliagudo
pero seria mi última torpeza no hacerlo.
Estuve equivocado y justifique la muerte
o no me importo el sufrimiento de otros
Noches en que la gasolina derrama ignorancia
en lucha con actos que quebrantan la luna.
La ultima generación vasca
con sueños afiliados escalan en la muerte,
pasto de la bruma que esquiva pensar.
La furia viste la oscuridad confabulada
En calles que quiebran el sueño tranquilo.
En el asfalto sin dormir arden las barricadas,
humo negro sobre el viento viaja.
¡Gora Euskadi!*– gritan-
*!Viva el País Vasco!
Esta mortal arrogancia guardiana
espina que penetra con lentitud latiente
tiene su grano de arena incrustado en mi conciencia.
Un montón de balas y muchos cuerpos.
Un montón de torturados.
Cal.
Hoyos que en su fondo entierran féretros.
Metralla esparcida en décadas viejas,
enredada y mortal. ¡Venenosa!
Puertas derribadas en la madruga.
Bolsas de plástico.
Cadenas perpetuas.
Circular violencia que entrega penas mortales.
Ninguna pestaña puede cubrir la lista de los muertos
que cuelgan y apunto están de saltar alborotando.
El problema radica en que la rabia no esta sofocada
y vuelve alentando penas, sufrimiento.
Digo yo
que corresponde al que anuncia y tolera la violencia pararla.
Y para eso es necesario aparcar las balas
y reconocer el dolor causado.
Las fiambreras provocan
esos cuerpos desnudos abandonados como juguetes rotos, explotados.
Infantes difuntos hundidos en el suelo no es retórica
o insecticida verborrea para atacar el independentismo.
Todos podemos ver los muñones.
Los ojos rotos como uva madura esparramada
y mi boca seca.
Sangre desperdigada por mi ropa.
Voy por la asfixia
como si no saldré nunca de ella.
Váyanse - ¡no mas!- dije resignado
agitando mis piernas para pedir hablar y respirar.
Extraño que entre tanta piedra y hierro
un pueblo provincial
no tire los inválidos puentes
y deje atrás las ruinas solitarias.
Me cansa no poder ver la paz.
No puedo comprender que el odio duela en mi pecho.
No puedo creer que la justicia sea un fugitivo
que otorgue muerte para ver luz.
Yo miro la agonía que queda en mis ojos.
El viento que en los arrebatos violentos sombras de muerte trae.
Enroscarse en una lucha de heridas no nos hace mas Vascos.
Nos hace criminales que han mordido el odio.
Existen
mas de 7000 denuncias por malos tratos y torturas
Bajo mi grito otro golpe aguarda su turno.
Los lidiadores que son elefantes con garfios de dolor
con palabras de cal mis oídos queman.
Sin lecho transito entre los guardianes
que uno detrás de otro
hunden sus puños en mi cuerpo.
Mi voz es sepultada por la vertida angustia.
La bolsa sonara y sin eco me asfixia.
Como un gusano me estiro
y mi sufrimiento es un dolor que me hace perro.
Enajenado por el ahogo hablo
y confieso hasta la muerte de mi madre.
Quiero apagarme y deshacerme.
Estas dolientes horas queman.
El guardia rasga mis pantalones
y me rasga el ano con algún tipo de tuvo
mientras me tira del cabello
y me recuerda cuanto me justa que me follen
porque todos los vascos somos maricones.
Estando en el suelo me quema la garganta.
Ya no puedo gritar. Estoy seco.
Dos guardias sin sigilo me mean en la cara.
Yo lloro y ellos se ríen.
Mis quejas de dolor sin fin se derraman.
Mi llanto esta roto.
Quiero morir para que todo esto termine.
Tenía los pies al rojo vivo, hinchados y doloridos.
Me obligaron a realizar flexiones hasta la extenuación,
hasta que el dolor de las piernas era insoportable.
Los pies me escocían, los tenía al rojo vivo,
hinchados y doloridos.
Las piernas no podía ni tocarlas,
las tenía tan congestionadas, cargadas…
Trajeron los electrodos, me los enseñaron,
ya me habían dicho antes que me los pondrían.
Me decían que, tras una descarga, tendría cáncer.
Me orine encima.
¡ La batalla no esconde la muerte
y nos dejara vacíos!
Quiero escribir para registrar la historia
que tan necesaria es para los vascos.
Mi intención no es dócil,
palabras son necesarias en esta estupida guerra,
recordar que este pueblo existe
pero sus actos también existen.
Es irracional y delirio pretender justicia la libertad
colocando bombas.
También es de anormales descerebrados
pretender que un pueblo
puede ser sometido contra su voluntad.
A mi la patria me importa.
No es abstracto y a veces suene mal
estar asociado a las palabras vasco y patriota,
aun así,
por los lugares en los que he crecido,
las montañas,
los valles,
los ríos y su gente..
por todo esto entregaría mi vida metafóricamente hablando.
Pimienta en vez de dinamita.
El picor desencadena escozor
pero no torbellinos.
Hay mucho torito bravo suelto
dispuesto a todo
menos vivir en paz.
Los impactos de bala produjeron la muerte instantánea de Emilio Castillo al atravesarle el cráneo un proyectil, con casquillo calibre 9 mm parabellum. Los dos compartíamos el mismo nombre y apellido. Ahora se lo que significa guerra civil.
Traspasa dolorido mi odio
esperando que me muerda el sosiego.
Es decrepito que la carne no se estremezca,
que no deje la muerte balance.
Los vascos somos figuras entristecidas.
Un pueblo de lastima y acoso.
Huelen nuestros pasos a muerte
y se enturbia ensangrentada nuestra reivindicación.
Los muertos son la boca que escribe la historia.
Se clava la tierra donde ha nacido
como mala hierva que sin muros pesa como piedras.
No hay nadie que defienda ya el castigo.
Es necesario que la hermosura de esta tierra deje de matar.
Se nos echa el tiempo encima quemando.
Al aire deben ser arrojadas las banderas.
Muge el sonido del fuego.
Una larga herida que enloquece el vaso vacío,
una abertura al borde del abismo,
presente porque no hay noche que no cree llagas,
que no vuelva revuelta .
Vivir en paz es dormir enroscado tranquilamente
y respirar sin el deber de temer al desconocido,
siendo la libertad verdosa al alba,
verdosa al atardecer.
Quizás este hielo dejaría galopando mi voz
si la rabia no descubriese que en el fulgor
el viento arrastra y no vaga la ira desierta,
estremece en la vieja pasión de crecer.
No es esta feroz hora dolor ni belleza
sino apuro, apuro de fuego que vive de la sed.
Que crece para advertir que esta cal esta viva y en armonía.
Hablo aquí de la fuerza que esta alimentada por odio.
La guerra vasca
y todos sus extractos de irracionalidad perduran.
Es tan ridículo
que una pesadilla como esta
marque la dirección de un pueblo.
Que a los que a la puerta se dirigen
no les importe el camino utilizado.
Es incomprensible
que un corazón caliente
se olvide de las palabras.
Que los jóvenes
que tienen sueños bonitos
transformen esa ilusión en asesinatos.
Es demasiado tarde
para los que se han roto,
pero aun queda cierta serenidad
para rectificar.
Para que la madrugada
no traiga un agrio azul despertar.
A veces me despierto
miro a la carretera
y no pasa nada.
Otras solo se respira odio.
(¡Oh Sol santo, danos la luz de vivir y de morir!)
Los romanos afirmaron que los vascos eran guerreros salvajes de razas varias.
Que su lengua y costumbres eran diferentes a todos los pueblos celtas.
El sol y la luna
son hijas de Lur*.
Por el cielo durante el día y la noche pasean.
Y cuando están cansadas
regresan a su seno.
*Lur (Tierra)
Sol ( Eguzki, ekhi, iuski)
El sol es sagrado para los vascos. Es femenino.
Cada amanecer nos protege con calor y poderío
frente a los espíritus nocturnos,
brujas y otros seres malignos.
La paz es una fiebre
que al dolor fija un precio.
Abierta la orbita sanguinaria
quema el deseo de libertad en sus venas jóvenes
y la tierra sufre
por tanta sangre que se derrama.
La Luna ( Ilargi)
es una especie de abuela.
En las noches frías alumbra las almas de los difuntos.
Por vieja es sabia y de mucha influencia.
La muerte en vano no ayuda a la identidad.
El presente tiene otras virtudes
y la irracionalidad no es una de ellas.
Los dedos han perdido su forma
al ser quemados por las llamas.
Se queja de dolor.
Se queja por miedo.
El coche bomba activado hoy en la calle Ocaña
eleva a 30 el número de atentados cometidos por ETA en Madrid mediante este procedimiento,
que ha costado la vida a un total de 54 personas, entre ellas un niño de dos años.
La misericordia es hueca
bajo los pasamontañas.
Oye el grito que gime,
ve el miedo en los ojos.
La pistola
que sigue palpitando,
descarga las balas,
violenta,
gris y fugaz.
La guerra sucia
es tan repugnante como la guerra de guerrillas.
Las ideas enfadadas muerden.
Al mismo tiempo destrozan cabinas de teléfono
y queman bancos, cajeros automáticos.
Basajaun
es el señor de los bosques
de cuerpo humano y larga cabellera.
Un ser de fuerza inusual
protege los rebaños de los pastores.
El lobo no se atreve a cercarse
y los pastores pueden dormir tranquilos.
Basajaun apareció muerto en una campa de Itziar (Deba)
con evidentes signos de violencia.
Su cadáver fue hallado con un tiro en el corazón.
¡Que se sepa que en las calles grite por otras muertes!
-Quise justificar como necesaria la violencia-
Me duele el grito del herido que gime.
Levanta la explosión el aire y hiere con su filo.
Bocanadas de muerte que no duerme.
Llantos que cantan como perros enloquecidos.
Todos somos culpables de una hilera gris de muertos que no son fugitivos.
“……JOSE LUIS JUAN PAGAZAURTUNDUA RUIZ BONIFACIO MARTÍN HERNÁNDEZ JULIAN EMBID LUNA JUAN PRIEDE PEREZ CECILIO GALLEGO ALAMINOS SILVIA MARTINEZ SANTIAGO
JUAN CARLOS BEIRO MONTES ANTONIO MOLINA MARTIN RAMON DIAZ GARCIA JOSU LEONET AZKUNE JOSE ANGEL SANTOS LARANGA IGNACIO TOTORIKA VEGA SANTOS SANTAMARIA AVENDAÑO FROILAN ELESPE INCIARTE MANUEL GIMENEZ ABAD SANTIAGO OLEAGA ELEJABARRIETA JUSTO OREJA PEDRAZA LUIS ORTIZ DE LA ROSA JOSE JAVIER MUGICA ASTIBIA MIKEL MARÍA URIBE AURKIA JOSE MARIA LIDON CORBI ANA ISABEL AROSTEGUI LEGARRETA JAVIER MIJANGOS MARTINEZ DE BUJO…….”
El dolor es una tormenta que regresa y regresa.
Palabras ayudarían.
Las balas gritando
como castañuelas enfurecidas.
Esta maquina que no deja dormir
entra directa en la ciudad como una bestia,
repleta de ladridos funerarios,
siempre llega insospechada e hirviente.
Es de tipo traidor.
El que pone una bomba solo ve la razón
y no los rostros polvorientos o cuerpos masacrados.
Una mañana
todo lo que ha sido no será nada.
La ceniza
que un día quemo los coches
pertenecerá a un recuerdo
una pesadilla
o historia.
Traen las balas punzadas de odio.
La libertad no se encuentra en la muerte.
La guerra vasca es amarga
y esta llena de extractos de irracionalidad.
Plantarse de pie no acarrea volar un cabeza.
Se puede luchar y azotar al enemigo
sin asesinarlo ferozmente.
Toda la sangre en el suelo
pertenece a las vidas que han sido derramadas.
Preso esta en una cárcel
que nunca abandonara.
Dejara atrás los muros
después de treinta años o mas.
Pero preso seguirá.
Preso por matar.
Tengo la certeza que hay un muro que delimita
mi infancia de esta tarde que tiene mañana.
Evite pelotas de goma y queme contenedores.
Hay noches que me acecha la ira
Pero yo la dejo dormir. ¡No quiero asesinar!
El juez de la Audiencia Nacional Baltasar Garzón ha procesado al presunto integrante del 'comando Ekaitza' de ETA, Mikel Ayensa, por el asesinato, tras nueve intentos, del subteniente del Ejército Francisco Casanova, el 9 de agosto de 2000 en Berriozar (Navarra).
Mikel y yo crecimos juntos.
Francisco Casanova era vecino de mi cuñada.
Los tres vivíamos en Berriozar.
Tengo miedo a que la prisa a decir NO AL DIALOGO apresure y muerda
y que la esperanza de paz desaparezca.
Un hombre desarmado no viene a herirte.
Un hombre armado puede herirte;
sea policía o gudari.
No hago muecas de horror ante una bomba
porque mi sentidos están acostumbrados,
oxidados, dirigidos hacia el olvido.
La violencia afronta batallas moviendo la muerte
donde la estrategia política la necesita.
Por los años que descarrila y manda a dormir,
debería disculparse, por lo que trae y se lleva.
Es increíble que la historia no reclame más.
Hoy por hoy, en el día a día,
la paz vive como un enfermo con VHI,
esperando empezar a morir cualquier día.
El asesinato trae una bandera de colores imposibles.
Tanta herida abierta trae el peso de los obstáculos.
El odio es una idea tan perfecta que asusta.
Es universal su resultado.
Un hombre coge un arma y mata.
No me puedo ni imaginar el temor a ser asesinado.
El miedo que se debe sentir.
Gudari
significa soldado vasco en Euskera.
Euskera es la lengua de los vascos.
“……AINHOA ADIN JÁUREGUI ASIER AGINAKO ETXENAGUSIA GOTZON ALCALDE ETXEANDÍA JAVIER ARRUABARRENA CARLOS GARIKOITZ ASPIAZU ALBERTO BARREÑA ZUGAZAGOITIA MARINA BERNADÓ BONADA JESÚS IGNACIO BLAS CEA AITZIBER COELLO ONAINDÍA ROBERTO DÍAZ LETAMENDI JOSÉ MIGUEL ECHEANDÍA MEABE OIER EGUIDAZU BERNAS IBON ELORRIETA SANZ CARLOS GARCÍA PRECIADO ENEKO GOGEASCOECHEA OIER GONZÁLEZ BILBATUA ZIGOR MERODIO LARRAONA GRACIA MORCILLO TORRES GORKA PALACIOS ALDAYIGOR LETONA VITERI SANTIAGO VICENTE ARAGÓN MIRÓ…..”
Ante un bomba
odio en mi pecho el azote
porque sin rumbo condena a llorar
y clava en mi cabeza musicales imágenes que son túneles.
Por la noche bostezo el abanico de dolor,
rodeado de gritos, amenazado
y quizás mas que eso,
desventurado por lo contemplado.
¡PAKEA!
¡Necesitamos paz!
¡Necesitamos paz!
¡Necesitamos paz!
La victima
que ha vivido la ceremonia de la muerte
y siente que su inocencia ha sido robada
no puede perdonar. Es humanamente lógico.
El que ha amado con intensidad no puede oír,
no puede remover y remover el dolor para ser filtrado
según sea mas adecuado para la coyuntura política del momento.
Y esto es un común denominador para todos,
seas guardia civil o militante de ETA.
¡Al que se le ha quitado nada le puede ser entregado!
Aun así, tanta pieza y puzzle desmontado
merece ser reparado y enmarcado,
o guardado en alguna obsoleta caja,
o tirado a la basura…
antes de ver nacer de nuevo otra terrible muerte.
Usando geografía, empujando un territorio incierto,
el habito aviva las grietas en el verbo: SOY vasco.
Personalmente,
prefiero la lógica de lo imposible, la rima y la prudencia.
Prefiero la paz y que la palabra se quede paseando.
Con pulmones llenos de una queja que esta presa,
respirando una verdad que por podrida es turbulencia,
junto al vidrio roto por el desorden de la guerra
puedo ver la calma que actualmente no es sino una esperanza.
Espero que la paz se quede.
No merecemos tanto dolor hinchado en sangre.
El portavoz
de la Asociación De Victimas Contra el Terrorismo
exige al Gobierno
que deseche la paz por presos
y exige el cumplimento íntegro de las penas.
Es mejor admitir la anchura y altura del problema:
-uno no equivoca un acto tan planeado como el asesinato-
Mis ideas esperaron sin prisa como piedras.
No voy a pasar de puntillas;
por años estuve dispuesto a matar,
a pesar de mis dudas y la falta de acuerdo.
Espere despistado.
Hablaba de política y la libertad de mi pueblo,
encendía en furia o leía libros de marxismo.
Es cierto que fui a buscarla.
Quise apretar el gatillo o poner una bomba.
Es extraño que estos labios,
cada vez mas despejados
hablen con tanta serenidad de un tema tan peliagudo
pero seria mi última torpeza no hacerlo.
Estuve equivocado y justifique la muerte
o no me importo el sufrimiento de otros
Noches en que la gasolina derrama ignorancia
en lucha con actos que quebrantan la luna.
La ultima generación vasca
con sueños afiliados escalan en la muerte,
pasto de la bruma que esquiva pensar.
La furia viste la oscuridad confabulada
En calles que quiebran el sueño tranquilo.
En el asfalto sin dormir arden las barricadas,
humo negro sobre el viento viaja.
¡Gora Euskadi!*– gritan-
*!Viva el País Vasco!
Esta mortal arrogancia guardiana
espina que penetra con lentitud latiente
tiene su grano de arena incrustado en mi conciencia.
Un montón de balas y muchos cuerpos.
Un montón de torturados.
Cal.
Hoyos que en su fondo entierran féretros.
Metralla esparcida en décadas viejas,
enredada y mortal. ¡Venenosa!
Puertas derribadas en la madruga.
Bolsas de plástico.
Cadenas perpetuas.
Circular violencia que entrega penas mortales.
Ninguna pestaña puede cubrir la lista de los muertos
que cuelgan y apunto están de saltar alborotando.
El problema radica en que la rabia no esta sofocada
y vuelve alentando penas, sufrimiento.
Digo yo
que corresponde al que anuncia y tolera la violencia pararla.
Y para eso es necesario aparcar las balas
y reconocer el dolor causado.
Las fiambreras provocan
esos cuerpos desnudos abandonados como juguetes rotos, explotados.
Infantes difuntos hundidos en el suelo no es retórica
o insecticida verborrea para atacar el independentismo.
Todos podemos ver los muñones.
Los ojos rotos como uva madura esparramada
y mi boca seca.
Sangre desperdigada por mi ropa.
Voy por la asfixia
como si no saldré nunca de ella.
Váyanse - ¡no mas!- dije resignado
agitando mis piernas para pedir hablar y respirar.
Extraño que entre tanta piedra y hierro
un pueblo provincial
no tire los inválidos puentes
y deje atrás las ruinas solitarias.
Me cansa no poder ver la paz.
No puedo comprender que el odio duela en mi pecho.
No puedo creer que la justicia sea un fugitivo
que otorgue muerte para ver luz.
Yo miro la agonía que queda en mis ojos.
El viento que en los arrebatos violentos sombras de muerte trae.
Enroscarse en una lucha de heridas no nos hace mas Vascos.
Nos hace criminales que han mordido el odio.
Existen
mas de 7000 denuncias por malos tratos y torturas
Bajo mi grito otro golpe aguarda su turno.
Los lidiadores que son elefantes con garfios de dolor
con palabras de cal mis oídos queman.
Sin lecho transito entre los guardianes
que uno detrás de otro
hunden sus puños en mi cuerpo.
Mi voz es sepultada por la vertida angustia.
La bolsa sonara y sin eco me asfixia.
Como un gusano me estiro
y mi sufrimiento es un dolor que me hace perro.
Enajenado por el ahogo hablo
y confieso hasta la muerte de mi madre.
Quiero apagarme y deshacerme.
Estas dolientes horas queman.
El guardia rasga mis pantalones
y me rasga el ano con algún tipo de tuvo
mientras me tira del cabello
y me recuerda cuanto me justa que me follen
porque todos los vascos somos maricones.
Estando en el suelo me quema la garganta.
Ya no puedo gritar. Estoy seco.
Dos guardias sin sigilo me mean en la cara.
Yo lloro y ellos se ríen.
Mis quejas de dolor sin fin se derraman.
Mi llanto esta roto.
Quiero morir para que todo esto termine.
Tenía los pies al rojo vivo, hinchados y doloridos.
Me obligaron a realizar flexiones hasta la extenuación,
hasta que el dolor de las piernas era insoportable.
Los pies me escocían, los tenía al rojo vivo,
hinchados y doloridos.
Las piernas no podía ni tocarlas,
las tenía tan congestionadas, cargadas…
Trajeron los electrodos, me los enseñaron,
ya me habían dicho antes que me los pondrían.
Me decían que, tras una descarga, tendría cáncer.
Me orine encima.
¡ La batalla no esconde la muerte
y nos dejara vacíos!
Quiero escribir para registrar la historia
que tan necesaria es para los vascos.
Mi intención no es dócil,
palabras son necesarias en esta estupida guerra,
recordar que este pueblo existe
pero sus actos también existen.
Es irracional y delirio pretender justicia la libertad
colocando bombas.
También es de anormales descerebrados
pretender que un pueblo
puede ser sometido contra su voluntad.
A mi la patria me importa.
No es abstracto y a veces suene mal
estar asociado a las palabras vasco y patriota,
aun así,
por los lugares en los que he crecido,
las montañas,
los valles,
los ríos y su gente..
por todo esto entregaría mi vida metafóricamente hablando.
Pimienta en vez de dinamita.
El picor desencadena escozor
pero no torbellinos.
Hay mucho torito bravo suelto
dispuesto a todo
menos vivir en paz.
Los impactos de bala produjeron la muerte instantánea de Emilio Castillo al atravesarle el cráneo un proyectil, con casquillo calibre 9 mm parabellum. Los dos compartíamos el mismo nombre y apellido. Ahora se lo que significa guerra civil.
Traspasa dolorido mi odio
esperando que me muerda el sosiego.
Es decrepito que la carne no se estremezca,
que no deje la muerte balance.
Los vascos somos figuras entristecidas.
Un pueblo de lastima y acoso.
Huelen nuestros pasos a muerte
y se enturbia ensangrentada nuestra reivindicación.
Los muertos son la boca que escribe la historia.
Se clava la tierra donde ha nacido
como mala hierva que sin muros pesa como piedras.
No hay nadie que defienda ya el castigo.
Es necesario que la hermosura de esta tierra deje de matar.
Se nos echa el tiempo encima quemando.
Al aire deben ser arrojadas las banderas.
Muge el sonido del fuego.
Una larga herida que enloquece el vaso vacío,
una abertura al borde del abismo,
presente porque no hay noche que no cree llagas,
que no vuelva revuelta .
Vivir en paz es dormir enroscado tranquilamente
y respirar sin el deber de temer al desconocido,
siendo la libertad verdosa al alba,
verdosa al atardecer.
Quizás este hielo dejaría galopando mi voz
si la rabia no descubriese que en el fulgor
el viento arrastra y no vaga la ira desierta,
estremece en la vieja pasión de crecer.
No es esta feroz hora dolor ni belleza
sino apuro, apuro de fuego que vive de la sed.
Que crece para advertir que esta cal esta viva y en armonía.
Hablo aquí de la fuerza que esta alimentada por odio.
La guerra vasca
y todos sus extractos de irracionalidad perduran.
Es tan ridículo
que una pesadilla como esta
marque la dirección de un pueblo.
Que a los que a la puerta se dirigen
no les importe el camino utilizado.
Es incomprensible
que un corazón caliente
se olvide de las palabras.
Que los jóvenes
que tienen sueños bonitos
transformen esa ilusión en asesinatos.
Es demasiado tarde
para los que se han roto,
pero aun queda cierta serenidad
para rectificar.
Para que la madrugada
no traiga un agrio azul despertar.
A veces me despierto
miro a la carretera
y no pasa nada.
Otras solo se respira odio.
Algunas Cosas Sobre Mi Viaje a Roma
Nerón quemo Roma
pero Roma sofoco a Nerón.
En mi viaje a Roma no pude ver nada excepto mitología
que no se ha forjado por si misma.
A la esperanza mira la piedra
que con el hambre de una fiera es devorada.
A veces me pregunto si al ser dóciles
el aire nos destierra.
Benditas sean las estrellas
que incluso a miles de kilómetros siguen sonriendo.
La inocencia es inservible si uno es viejo.
Las piedras en si mismas son inservibles.
El amor es inservible si no tiene frases audaces.
Yo quise un Gladiador en mi boca,
sobre mis huesos.
Algunos nombres se alejan del corazón
y sin virtud se olvidan.
Ahora desnudarse es inservible,
por edad ya no tiene valor mi piel.
Esta indeferencia que Dios trae
es cruel ante mis ojos.
En mi cuerpo vive el hogar que mira silenciosamente a Dios.
Michael Ángelo fue un alumno en la última cena.
Jesús es enorme soledad
que sigue goteando sobre las heridas.
Están pálidos los edificios
penitentes ante los ríos de tiempo.
Tanta piedra y monumento que sin llegar a ser fue.
Peregrinos vienen, respiran y desaparecen.
La vieja ciudad pierde su cáscara lentamente
Y el calor derrota la fe.
La magia del Forum persiste despeinada
por la edad que lo pisotea.
Las palabras deshabitadas chocan
contra los muros de piedra.
Cualquiera puede advertir la pena
del que conoció y ya no posee.
Los gusanos a la espera pretenden apoderarse del Coliseum
y que el oxido siembre la podredumbre en Roma.
Las gradas esperan ansiosos la muchedumbre
que vocifero por júbilo .
En la dentadura de la arena
aun se ven hilos de sangre.
A soplos el viento borra las tribunas.
Los cristianos erigieron una Cruz.
Roma erigió un monumento inigualable.
Las mujeres embarazadas sin alergia
bebían la sangre de los Gladiadores
deseando que su fuerza brutal
surcase por las venas de sus hijos.
Desvestida es antigua como el paisaje.
Avanzan las piedras, columnas danzantes,
arqueadas por la edad, curvadas
como meandros que traen tiempo en sus huellas.
Hay futuro en las calles de su existencia
entre los petrificados edificios que con su canto
al mundo filtran bahías de recuerdos.
¡Oh ciudad de pilares, cruces y féretros!
Paseo por tus plazas soleadas y renombradas basílicas
y abres mis ojos a un sendero de verdades.
Antes de la cruz hubo otros Dioses.
Roma
te envuelve en las esquinas,
entran las ruinas en tus ojos
y de pronto
te viene encima el polvo
que descifra
lo que la muchedumbre de cipreses han cubierto,
los semáforos rojos hacen posible la espera
y en tus pupilas prolongan
la agitada soledad,
la proximidad naufragada de nuestro pasado
recreada entre los restos aun erigidos.
Nada despierta después de dormido
a no ser que tenga plumas y aletee.
A veces eso es lo que pasa,
miramos esperando a que llegue
y como pescadores que lanzan redes a la memoria
en un mar salado ansiamos la cercanía .
Mientras la maleza humana
trae olor a vino y comida
el Coliseum
sigue abriendo las puertas
que una vez entregaron gladiadores y espadas
-cicatrices y cristianos-
derrotas y victorias…
Jadeantes, mis rodillas presionan el aire como papel.
Encabritado grito para calentar mi corazón.
En el revuelo, mis labios estancados están sedientos.
El hervor en mis pupilas turbios sumideros deja
como aceite que teje las alturas.
La Fontana de Trevi no gime
y deja que todo se marche como si no se hubiese pasado.
vierte agua sin sal desde su corazón
sin presumir.
Los motores roncos
confabulan la muerte de Roma.
Los gorriones detestan el perfume
que persiste en forma de telarañas
donde el humo nunca se evapora.
Ya no es posible observar el mármol blanco
comiendo tus ojos.
La fe es un asunto que en las alcobas
jarras de dudas trae.
La fe nos ha regalado un muro
que no se puede cuestionar.
Los frescos de el gobiernan los corredores
pero yo no quiero ver.
Si llevase las lágrimas conmigo este Domingo
las dejaría correr.
pero Roma sofoco a Nerón.
En mi viaje a Roma no pude ver nada excepto mitología
que no se ha forjado por si misma.
A la esperanza mira la piedra
que con el hambre de una fiera es devorada.
A veces me pregunto si al ser dóciles
el aire nos destierra.
Benditas sean las estrellas
que incluso a miles de kilómetros siguen sonriendo.
La inocencia es inservible si uno es viejo.
Las piedras en si mismas son inservibles.
El amor es inservible si no tiene frases audaces.
Yo quise un Gladiador en mi boca,
sobre mis huesos.
Algunos nombres se alejan del corazón
y sin virtud se olvidan.
Ahora desnudarse es inservible,
por edad ya no tiene valor mi piel.
Esta indeferencia que Dios trae
es cruel ante mis ojos.
En mi cuerpo vive el hogar que mira silenciosamente a Dios.
Michael Ángelo fue un alumno en la última cena.
Jesús es enorme soledad
que sigue goteando sobre las heridas.
Están pálidos los edificios
penitentes ante los ríos de tiempo.
Tanta piedra y monumento que sin llegar a ser fue.
Peregrinos vienen, respiran y desaparecen.
La vieja ciudad pierde su cáscara lentamente
Y el calor derrota la fe.
La magia del Forum persiste despeinada
por la edad que lo pisotea.
Las palabras deshabitadas chocan
contra los muros de piedra.
Cualquiera puede advertir la pena
del que conoció y ya no posee.
Los gusanos a la espera pretenden apoderarse del Coliseum
y que el oxido siembre la podredumbre en Roma.
Las gradas esperan ansiosos la muchedumbre
que vocifero por júbilo .
En la dentadura de la arena
aun se ven hilos de sangre.
A soplos el viento borra las tribunas.
Los cristianos erigieron una Cruz.
Roma erigió un monumento inigualable.
Las mujeres embarazadas sin alergia
bebían la sangre de los Gladiadores
deseando que su fuerza brutal
surcase por las venas de sus hijos.
Desvestida es antigua como el paisaje.
Avanzan las piedras, columnas danzantes,
arqueadas por la edad, curvadas
como meandros que traen tiempo en sus huellas.
Hay futuro en las calles de su existencia
entre los petrificados edificios que con su canto
al mundo filtran bahías de recuerdos.
¡Oh ciudad de pilares, cruces y féretros!
Paseo por tus plazas soleadas y renombradas basílicas
y abres mis ojos a un sendero de verdades.
Antes de la cruz hubo otros Dioses.
Roma
te envuelve en las esquinas,
entran las ruinas en tus ojos
y de pronto
te viene encima el polvo
que descifra
lo que la muchedumbre de cipreses han cubierto,
los semáforos rojos hacen posible la espera
y en tus pupilas prolongan
la agitada soledad,
la proximidad naufragada de nuestro pasado
recreada entre los restos aun erigidos.
Nada despierta después de dormido
a no ser que tenga plumas y aletee.
A veces eso es lo que pasa,
miramos esperando a que llegue
y como pescadores que lanzan redes a la memoria
en un mar salado ansiamos la cercanía .
Mientras la maleza humana
trae olor a vino y comida
el Coliseum
sigue abriendo las puertas
que una vez entregaron gladiadores y espadas
-cicatrices y cristianos-
derrotas y victorias…
Jadeantes, mis rodillas presionan el aire como papel.
Encabritado grito para calentar mi corazón.
En el revuelo, mis labios estancados están sedientos.
El hervor en mis pupilas turbios sumideros deja
como aceite que teje las alturas.
La Fontana de Trevi no gime
y deja que todo se marche como si no se hubiese pasado.
vierte agua sin sal desde su corazón
sin presumir.
Los motores roncos
confabulan la muerte de Roma.
Los gorriones detestan el perfume
que persiste en forma de telarañas
donde el humo nunca se evapora.
Ya no es posible observar el mármol blanco
comiendo tus ojos.
La fe es un asunto que en las alcobas
jarras de dudas trae.
La fe nos ha regalado un muro
que no se puede cuestionar.
Los frescos de el gobiernan los corredores
pero yo no quiero ver.
Si llevase las lágrimas conmigo este Domingo
las dejaría correr.
Insignificantes Mosquitos
Dentro de cien años
los cinco mil millones de vidas
que hoy en día respiran no existirán.
Habremos sido reemplazados
por otros cinco mil millones mas o menos.
Así que siéntate y observa
como el tiempo nos manotea
like insignificantes mosquitos.
los cinco mil millones de vidas
que hoy en día respiran no existirán.
Habremos sido reemplazados
por otros cinco mil millones mas o menos.
Así que siéntate y observa
como el tiempo nos manotea
like insignificantes mosquitos.
Noches Calurosas
Hay noches calurosas en el que todo es ternura
y mis manos buscan recodos, piel que presionar.
Mis parpados hablan abiertos
mientras las llamas se aferran a mi cuerpo.
La noche me trae anarquía tierna
rodeada de caos dosificado en granitos de arena,
tiempo que desciende al placer.
Carezco de un lugar estable en el que esconderme
cuando estoy desnudo y firme en tu cama.
Repaso tus pechos, te clavo en armonía
y nado entre tus cuevas húmedas y oscuras hasta vibrar.
Azúcar eres incluso en invierno.
¡Que sencilla eres, incluso sudorosa!
y mis manos buscan recodos, piel que presionar.
Mis parpados hablan abiertos
mientras las llamas se aferran a mi cuerpo.
La noche me trae anarquía tierna
rodeada de caos dosificado en granitos de arena,
tiempo que desciende al placer.
Carezco de un lugar estable en el que esconderme
cuando estoy desnudo y firme en tu cama.
Repaso tus pechos, te clavo en armonía
y nado entre tus cuevas húmedas y oscuras hasta vibrar.
Azúcar eres incluso en invierno.
¡Que sencilla eres, incluso sudorosa!
Que Poco Somos
Dedicado a Yoli Pérez,
quien merecía envejecer con todos nosotros.
1.
Diría
que hay golpes que son duros como peñascos.
La muerte decide atacar a alguien
que es comprensiblemente joven,
y el día te deja helado por el fuerte soplo
y en su pillaje recorre el frió tu espalda.
¿Cómo se puede entender la muerte
que sin vejez arrebata la existencia?
No se puede, pero se sigue viviendo.
2.
Trato de describir un día
y solo logro un recuerdo.
Sosegado bosquejare tu rostro
cuando quiera verte.
Si te perfilo como tú eras
añadiré años,
los agrupare en granos.
Primero tu sonrisa,
y luego el placer de tu compañía
sin el extravió
que me ha traído tu muerte.
3.
En el equivalente tiempo
hasta donde avanzo tu vida,
sobre la certeza
de que se puede morir en cualquier instante
nunca pensé
y cada día gradualmente se marcho,
bajo tardes crepusculares,
y hoy jueves,
en el mismo escenario, tu no estas.
Y cada día nos abandonaras un poquito más,
hasta que te pierdas en sigilo
y luego en el olvido,
cuando nosotros dejemos de estar.Te pienso.
quien merecía envejecer con todos nosotros.
1.
Diría
que hay golpes que son duros como peñascos.
La muerte decide atacar a alguien
que es comprensiblemente joven,
y el día te deja helado por el fuerte soplo
y en su pillaje recorre el frió tu espalda.
¿Cómo se puede entender la muerte
que sin vejez arrebata la existencia?
No se puede, pero se sigue viviendo.
2.
Trato de describir un día
y solo logro un recuerdo.
Sosegado bosquejare tu rostro
cuando quiera verte.
Si te perfilo como tú eras
añadiré años,
los agrupare en granos.
Primero tu sonrisa,
y luego el placer de tu compañía
sin el extravió
que me ha traído tu muerte.
3.
En el equivalente tiempo
hasta donde avanzo tu vida,
sobre la certeza
de que se puede morir en cualquier instante
nunca pensé
y cada día gradualmente se marcho,
bajo tardes crepusculares,
y hoy jueves,
en el mismo escenario, tu no estas.
Y cada día nos abandonaras un poquito más,
hasta que te pierdas en sigilo
y luego en el olvido,
cuando nosotros dejemos de estar.Te pienso.
¿Qué pasa si nunca amamos?
¿Qué pasa si no le podemos dar gracias al corazón?
Si una y otro vez probamos
y no llega.
¡Si no hay descanso en la búsqueda!
¡Si tenemos que empujarlo incluso en domingo!
¡Si todo son días laborales!
¿Qué pasa si los años no esperan?
¡Si los días con un deseo de darlo todo naufragan!
¿Qué pasa si nunca amamos?
Si una y otro vez probamos
y no llega.
¡Si no hay descanso en la búsqueda!
¡Si tenemos que empujarlo incluso en domingo!
¡Si todo son días laborales!
¿Qué pasa si los años no esperan?
¡Si los días con un deseo de darlo todo naufragan!
¿Qué pasa si nunca amamos?
Dromedario
En mi espalda
como un dromedario te llevo.
Ahuevado tengo el cuerpo
al no poder salir de este desierto.
Trato de beberte pero el agua no llega
y ya me estoy volviendo terco ante la larga espera.
Hay mujeres que valen la pena
y otras que traen condenas.
como un dromedario te llevo.
Ahuevado tengo el cuerpo
al no poder salir de este desierto.
Trato de beberte pero el agua no llega
y ya me estoy volviendo terco ante la larga espera.
Hay mujeres que valen la pena
y otras que traen condenas.
Amor In-Vitro
A este poeta
todas las flores le caen de vigilia.
¡Quizás ya no se leer a las mujeres!
¡Quizás tus arrugas aun siguen estando en mi cabeza!
¡Quizás en mi piel aun estas tu empapada!
¡Quizás mi corazón se ha quedado estéril
y necesito amor in-vitro!
todas las flores le caen de vigilia.
¡Quizás ya no se leer a las mujeres!
¡Quizás tus arrugas aun siguen estando en mi cabeza!
¡Quizás en mi piel aun estas tu empapada!
¡Quizás mi corazón se ha quedado estéril
y necesito amor in-vitro!
Sobre Mi Boca
Una mentira dicha es irreparable.
Un amor ido es irreconciliable.
Cuando se trata de corazones
es mejor beberlos ferozmente,
para que si se secan
no te dejen plagados de brasas
y te quemen hasta dejarte mudo.
Un amor ido es irreconciliable.
Cuando se trata de corazones
es mejor beberlos ferozmente,
para que si se secan
no te dejen plagados de brasas
y te quemen hasta dejarte mudo.
Yo De Joven
De joven nunca fui un héroe.
Hice unas pocas barricadas
y queme unos cuantos neumáticos.
A mí esos años me resultaban viejos.
Más bien lleno de ansiedad
y desesperanza.
Me costo muchísimo aceptar mi sexualidad.
Hice unas pocas barricadas
y queme unos cuantos neumáticos.
A mí esos años me resultaban viejos.
Más bien lleno de ansiedad
y desesperanza.
Me costo muchísimo aceptar mi sexualidad.
La Reencarnación De Pablo
Yo fui poeta
hasta que caí muerto
y luego paso que me reencarne en este cuerpo.
Lo que mas me choco que el destino
me hizo maricon…
¡Imagínense!
¡con lo que a mi me gustaron las mujeres!
Este muchacho y yo tenemos mucho en común.
Yo fui rojo, este es rojo.
Yo fui un pulpo, este es otro pulpo.
Yo lloraba, este también llora.
Yo le escribí al amor,
el amor le escribe a este.
Tenemos una relación peculiar.
Yo le deje estar hasta los treinta,
¡me asuste que el jodido no escribía!
así que un día empecé hablarle.
Ahora se que los dos hemos vuelto.
Un poeta nunca muere
y este sin duda esta muy vivo.
hasta que caí muerto
y luego paso que me reencarne en este cuerpo.
Lo que mas me choco que el destino
me hizo maricon…
¡Imagínense!
¡con lo que a mi me gustaron las mujeres!
Este muchacho y yo tenemos mucho en común.
Yo fui rojo, este es rojo.
Yo fui un pulpo, este es otro pulpo.
Yo lloraba, este también llora.
Yo le escribí al amor,
el amor le escribe a este.
Tenemos una relación peculiar.
Yo le deje estar hasta los treinta,
¡me asuste que el jodido no escribía!
así que un día empecé hablarle.
Ahora se que los dos hemos vuelto.
Un poeta nunca muere
y este sin duda esta muy vivo.
En Los Tiempos de Franco
Me enzarce en una disputa
con el vecino del cuarto.
Uno de esos que esta jubilado
y todo lo comprende.
El tipo fue Guardia Civil
en los tiempos de Franco.
Y ahí estaba el payaso hablando de democracia
cuando ni siquiera aun los fachas
han condenado el alzamiento.
Esta vez no me mordí la lengua
y le pregunte a cuantos torturo.
¡Que mi abuelo me contó
que a el le gustaba mucho la porra!
Yo estoy dispuesto a perdonar
pero no dejar que la memoria sea insultada.
Ustedes, en tiempo de Franco,
secuestraron y torturaron la democracia.
con el vecino del cuarto.
Uno de esos que esta jubilado
y todo lo comprende.
El tipo fue Guardia Civil
en los tiempos de Franco.
Y ahí estaba el payaso hablando de democracia
cuando ni siquiera aun los fachas
han condenado el alzamiento.
Esta vez no me mordí la lengua
y le pregunte a cuantos torturo.
¡Que mi abuelo me contó
que a el le gustaba mucho la porra!
Yo estoy dispuesto a perdonar
pero no dejar que la memoria sea insultada.
Ustedes, en tiempo de Franco,
secuestraron y torturaron la democracia.
¿Por Qué lo Mataron?
Vi en la tele las imágenes
de un niñito palestino reventado.
Me puse a llorar.
¡Por ser tan chiquito!
¿Por qué lo mataron?
Uno de esos bestias con traje de compañía
lo asesino a sangre fría.
Le pego dos tiros en nombre
de no se que seguridad nacional.
¡Me importa un carago
que guerra se disputan entre ustedes!
El que mata a un niño de dos años
es un hijo puta asesino.
de un niñito palestino reventado.
Me puse a llorar.
¡Por ser tan chiquito!
¿Por qué lo mataron?
Uno de esos bestias con traje de compañía
lo asesino a sangre fría.
Le pego dos tiros en nombre
de no se que seguridad nacional.
¡Me importa un carago
que guerra se disputan entre ustedes!
El que mata a un niño de dos años
es un hijo puta asesino.
Los Perros A Guantánamo
Yo le dije a Mario
que algunas de esos poemas suyos
son muy peligrosos.
Que una cosa es matizar
y otra volverse islamista.
Que un día de esto le caen los Yankis
y le hacen un Bagdad en medio de la finca
en menos que canta un gallo.
Le meten los perros a Guantánamo
y a el los cables por el culo.
¡Que estos no son días para andar de bravo!
que algunas de esos poemas suyos
son muy peligrosos.
Que una cosa es matizar
y otra volverse islamista.
Que un día de esto le caen los Yankis
y le hacen un Bagdad en medio de la finca
en menos que canta un gallo.
Le meten los perros a Guantánamo
y a el los cables por el culo.
¡Que estos no son días para andar de bravo!
La Vejación de la Pobreza
Me da pena que la humillación
de la pobreza
vuelva a surgir todos los días.
Tan puntual como el sol,
apenas unos rayitos
y la impotencia asoma imperdonable.
Te das cuentas que hay seres humanos
que ni siquiera se pueden tener a si mismo.
de la pobreza
vuelva a surgir todos los días.
Tan puntual como el sol,
apenas unos rayitos
y la impotencia asoma imperdonable.
Te das cuentas que hay seres humanos
que ni siquiera se pueden tener a si mismo.
La Musa Infiel
Eres una pelma violenta
con cara amargada.
Ya no tienes gracia
y a menudo te malvistes
con esos trajes que parecen colmenas
y puyas.
Te pareces al pasado que ha envejecido
y trata de ser joven otra vez.
¡Si no hubieses sido tan puta!
Yo te hubiese querido de por vida.
con cara amargada.
Ya no tienes gracia
y a menudo te malvistes
con esos trajes que parecen colmenas
y puyas.
Te pareces al pasado que ha envejecido
y trata de ser joven otra vez.
¡Si no hubieses sido tan puta!
Yo te hubiese querido de por vida.
Cuando Escribo
Cuando escribo
tengo la costumbre
de manosear demasiado el lápiz
y morder su pezón
como si estuviese levantando una falda
cazada en pleno celo.
Con nervios crispados
voy hablando a versos,
recitando
el pluscuamperfecto y todo lo absurdo.
Mi corazón arterial
tiene la prohibición de no callar.
Cuando escribo,
a trozos voy desplegando mi universo.
tengo la costumbre
de manosear demasiado el lápiz
y morder su pezón
como si estuviese levantando una falda
cazada en pleno celo.
Con nervios crispados
voy hablando a versos,
recitando
el pluscuamperfecto y todo lo absurdo.
Mi corazón arterial
tiene la prohibición de no callar.
Cuando escribo,
a trozos voy desplegando mi universo.
En Cien Años
En cien años
llegara un momento
en que los cinco mil millones de personas
que vivimos hoy
no estaremos.
¡Este detalle debería ser observado!
Cien años
y nuestra completa generación no existirá.
¡Realmente somos insignificantes!
llegara un momento
en que los cinco mil millones de personas
que vivimos hoy
no estaremos.
¡Este detalle debería ser observado!
Cien años
y nuestra completa generación no existirá.
¡Realmente somos insignificantes!
Te Quiero Loco
Están tus tetas sin brillo
por la dedicacion de mi lengua.
Este amor que yo te proceso
es de calidad máxima.
Si no te lo crees,
¡piérdete y ya veras como yo te encuentro!
Te quiero loco.
¡Te quiero como un jodido loco!
por la dedicacion de mi lengua.
Este amor que yo te proceso
es de calidad máxima.
Si no te lo crees,
¡piérdete y ya veras como yo te encuentro!
Te quiero loco.
¡Te quiero como un jodido loco!
Todo Hombre Necesita Descanso
Los tendones de mis dedos
están indefensos a estas alturas,
tus pechos están desahuciando mis muñecas.
Todo hombre necesita descanso.
¡Los Domingos no se trabaja!
Te amo con locura
pero incluso yo tengo un límite.
están indefensos a estas alturas,
tus pechos están desahuciando mis muñecas.
Todo hombre necesita descanso.
¡Los Domingos no se trabaja!
Te amo con locura
pero incluso yo tengo un límite.
Por Una Noche
Por una noche,
me gustaría desnudarme
y dormir desnudo cuerpo a cuerpo.
Te he gozado cientos de horas
así que mi amor esta probado.
me gustaría desnudarme
y dormir desnudo cuerpo a cuerpo.
Te he gozado cientos de horas
así que mi amor esta probado.
Noches Memorables
Es curioso,
te beso y te espió después de revolcarnos.
Supongo que esto corresponde
al juego del amor.
De vez en cuando es bueno
tener esos ojitos de muchacho celoso
impaciente por tenerte.
Esa formula trae a menudo
noches memorables
que buscan orgasmos inacabables.
te beso y te espió después de revolcarnos.
Supongo que esto corresponde
al juego del amor.
De vez en cuando es bueno
tener esos ojitos de muchacho celoso
impaciente por tenerte.
Esa formula trae a menudo
noches memorables
que buscan orgasmos inacabables.
En este día pleno
Es curioso,
te beso y te espió después de revolcarnos.
Supongo que esto corresponde
al juego del amor.
De vez en cuando es bueno
tener esos ojitos de muchacho celoso
impaciente por tenerte.
Esa formula trae a menudo
noches memorables
que buscan orgasmos inacabables.
te beso y te espió después de revolcarnos.
Supongo que esto corresponde
al juego del amor.
De vez en cuando es bueno
tener esos ojitos de muchacho celoso
impaciente por tenerte.
Esa formula trae a menudo
noches memorables
que buscan orgasmos inacabables.
La Felicidad
En este día pleno
me levante tarde.
Al ver el sol la felicidad
me dejo así; - ¡como tirado!-.
¡Y no quise hacer nada!
No todos los días uno se siente alegre.
me levante tarde.
Al ver el sol la felicidad
me dejo así; - ¡como tirado!-.
¡Y no quise hacer nada!
No todos los días uno se siente alegre.
Yo Le Pido Al Olvido
Yo le pido al olvido
que no nos deje vacíos.
Seria una pena que una mañana
al despertar
no pudiésemos encontrar nada.
¡Que de lo que fuimos no quede rastro!
Yo le pido al olvido
que algo nos quede
para poder reflexionar.
que no nos deje vacíos.
Seria una pena que una mañana
al despertar
no pudiésemos encontrar nada.
¡Que de lo que fuimos no quede rastro!
Yo le pido al olvido
que algo nos quede
para poder reflexionar.
Más Que Hombre
Tengo una disposición afectiva
a noches calenturientas.
De ese tipo que deja al adolescente
rojizo de vergüenza.
Yo más que hombre
soy un diablo que tira y tira
como si el universo
acabase este mes de agosto.
Yo cuando hago el amor no tengo pudor.
Por amor yo lo doy todo.
a noches calenturientas.
De ese tipo que deja al adolescente
rojizo de vergüenza.
Yo más que hombre
soy un diablo que tira y tira
como si el universo
acabase este mes de agosto.
Yo cuando hago el amor no tengo pudor.
Por amor yo lo doy todo.
No Tengo Tiempo
Tengo sida
y para muchos seres humanos
esto es como tener la muerte
en la puerta de tu casa hoy mismo.
Yo esta servidumbre la llevo con decencia.
Se que no me quedan muchos años,
así que no tengo tiempo
para insultos y lagrimas.
No busco la pena, más bien la calma
y una muerte digna
ante esta perra enfermedad.
y para muchos seres humanos
esto es como tener la muerte
en la puerta de tu casa hoy mismo.
Yo esta servidumbre la llevo con decencia.
Se que no me quedan muchos años,
así que no tengo tiempo
para insultos y lagrimas.
No busco la pena, más bien la calma
y una muerte digna
ante esta perra enfermedad.
Ardió el mar
Acuérdate de mí cuando hables,
aunque a tu amor no le guste.
Acuérdate de mí
y del calor que mi muslos te dieron.
Todavía estoy atontado por tus besos
y tu indiferencia.
aunque a tu amor no le guste.
Acuérdate de mí
y del calor que mi muslos te dieron.
Todavía estoy atontado por tus besos
y tu indiferencia.
El Mar Se Quema
Ardió el mar
y yo no estoy loco.
¡Estoy seguro que no era el Prestige!
Las llamas oprimían sin pereza el agua
y la sal estaba desgranada en la playa.
Tenia forma de aro dorado la llama.
¡Fuego! ¡fuego!
¡El mar se quema!
-grito mi sobrino Asier-
y yo le creo…
y yo no estoy loco.
¡Estoy seguro que no era el Prestige!
Las llamas oprimían sin pereza el agua
y la sal estaba desgranada en la playa.
Tenia forma de aro dorado la llama.
¡Fuego! ¡fuego!
¡El mar se quema!
-grito mi sobrino Asier-
y yo le creo…
El Pajarito
¡Como te muevas de nuevo
te dejo marchar!
¡Ni que fueras pájaro
que no sabe parar!
Ese cielito que tanto te intriga
no lo compartes.Déjame volar contigo o vete
te dejo marchar!
¡Ni que fueras pájaro
que no sabe parar!
Ese cielito que tanto te intriga
no lo compartes.Déjame volar contigo o vete
Frescos
Por la mañana corto pétalos rocieros
y respeto las flores
para que florezcan de nuevo.
Luego los pongo en tu ventana,
-frescos-
para que estés siempre perfumada
y sonriente.
y respeto las flores
para que florezcan de nuevo.
Luego los pongo en tu ventana,
-frescos-
para que estés siempre perfumada
y sonriente.
Sabiduría Popular
Oigo al reloj hacer nido y entonces
cabe el tiempo entre tu y yo.
El acento que pone la aguja es suave,
y desde mi boca ligera debe surgir,
brotar, el desorden de un beso.
Así oye la carne soplar el tiempo.
Entre risa húmeda que ni siquiera sabe
que de su fondo brotan los bordes del corazón.
Y mi cuerpo se inclina con la noche
polvorienta, acompañado y mecido
por el goce que solo se separa durmiendo.
¿Quien no se ha cruzado con alguien
que más que andar baila entre paso y paso?
Y esperas, más bien idealizas, que el ritmo de su vida cambie,
que su cuerpo se quede un poco mas cerca de ti
y que semejante peso traiga quizás el resto.
Que esa huella perdida sea la última,
que el dolor se queme de una vez por todas
y que la furia sea mas manejable
porque las dudas empiezan a comprar un funeral.
¡Veras!... a los malos recuerdos
no se les puede cambiar el tamaño para que quepan dentro.
Y las llamas en general queman porque están echas de fuego.
La mayoría de las veces, el olfato huele
y el tacto siente el peso y el precio.
Hay caballeros que solo llaman a tu puerta si traen el infierno.
Y para estos, lo mejor, una patada en culo.
Cuantas palabras se pueden escribir con claridad
y sin embargo, no son trasparentes.
Hay ciudades que están construidas en pena,
otras intercambian una esplendida y sana existencia.
Hay tardes en que la noche oscuridades largas trae
y se puede oír la voz de todo el mundo excepto la nuestra.
Otras ni una mosca pasa,
incluso el viento parece irresponsable
al atraer la quietud que para el tiempo
aun no llegado, dejándonos la tentación
de reclinarnos en la cabeza que se siente hablando.
Seria mejor, en noches tormentosas,
dejar subir los monstruos a las estrellas
Entiendo porque se aleja el horizonte.
Entiendo porque se acerca el tiempo.
Cuando, en la noche o en el día
la juventud se desclava con prudencia,
la vida afable entrega su néctar
y no cuelga ninguna amenaza, es oyente y creadora.
Y el sol cada mañana alumbra un poquito mas nuestro otoño
porque con o sin nuestra aprobación, nosotros somos estaciones
que van a encontrarse con el ausente polvo que se avecina.
Un removido aleteo no salva. La respuesta es si.
La muerte es la llave que confirma la libertad de la vida.
Y se evapora a menudo al ser su olor perfume.
Las flores en los primeros días vienen y van.
Y el corazón se estira en la algarada, con ojos públicos,
impaciente porque la belleza es delicada
y ningún pájaro puede traer el despojo frió
que puede morder las suaves manos con miedo.
Hay días que se marchan salvados por amor
y otros en que las ramas se rompen por el peso los fantasmas.
Amar es como una canción cantada con dulzura;
eterna melodía que a veces desafina.
El corazón debe ser preservado en almíbar
para que no llegue peleando con tanto día usado.
¿Quien no ha sufrido por sentimientos
que se alargan como juncos?
Decir la verdad requiere que otros la escuchen.
-Tu nombre es un bichito que aun hurga en mis oídos-
Desgraciadamente, se cayó la cercanía enferma, fusilada.
La desgracia disparo separación y mato.
Por eso las lagrimas no lavan nada que no este limpio.
En la orilla algo lejano siempre muere
acorralado entre el tiempo y la distancia,
de liberarse, se caería en el reflejo del olvido,
en la gruta a la que el pasado pertenece.
Por eso cuando tu te acercas nada ido se queda.
El desgastado corazón aferrado al amor confabula
con el mar y hace de la sal pequeñas islas que no llegan.
Este órgano que irradia pachorra no teme al tiempo,
se regala el amor, no se vende, cuando uno no es añejo.
Por eso en mi solo queda el insomnio que en la noche llega.
Yo no se vivir sin reír o llorar.
Soy de los que tiran palabras sordas y combatientes
a un territorio sudoroso lleno de pequeños barrotes
erigidos por el doliente viento que a veces extiende guerras
y luego nervioso me tiro a la perdición de los temblores
por lo dicho o echo
o me enciendo como un fuego que desborda pasión.
Yo no se vivir sin llorar o reír.
cabe el tiempo entre tu y yo.
El acento que pone la aguja es suave,
y desde mi boca ligera debe surgir,
brotar, el desorden de un beso.
Así oye la carne soplar el tiempo.
Entre risa húmeda que ni siquiera sabe
que de su fondo brotan los bordes del corazón.
Y mi cuerpo se inclina con la noche
polvorienta, acompañado y mecido
por el goce que solo se separa durmiendo.
¿Quien no se ha cruzado con alguien
que más que andar baila entre paso y paso?
Y esperas, más bien idealizas, que el ritmo de su vida cambie,
que su cuerpo se quede un poco mas cerca de ti
y que semejante peso traiga quizás el resto.
Que esa huella perdida sea la última,
que el dolor se queme de una vez por todas
y que la furia sea mas manejable
porque las dudas empiezan a comprar un funeral.
¡Veras!... a los malos recuerdos
no se les puede cambiar el tamaño para que quepan dentro.
Y las llamas en general queman porque están echas de fuego.
La mayoría de las veces, el olfato huele
y el tacto siente el peso y el precio.
Hay caballeros que solo llaman a tu puerta si traen el infierno.
Y para estos, lo mejor, una patada en culo.
Cuantas palabras se pueden escribir con claridad
y sin embargo, no son trasparentes.
Hay ciudades que están construidas en pena,
otras intercambian una esplendida y sana existencia.
Hay tardes en que la noche oscuridades largas trae
y se puede oír la voz de todo el mundo excepto la nuestra.
Otras ni una mosca pasa,
incluso el viento parece irresponsable
al atraer la quietud que para el tiempo
aun no llegado, dejándonos la tentación
de reclinarnos en la cabeza que se siente hablando.
Seria mejor, en noches tormentosas,
dejar subir los monstruos a las estrellas
Entiendo porque se aleja el horizonte.
Entiendo porque se acerca el tiempo.
Cuando, en la noche o en el día
la juventud se desclava con prudencia,
la vida afable entrega su néctar
y no cuelga ninguna amenaza, es oyente y creadora.
Y el sol cada mañana alumbra un poquito mas nuestro otoño
porque con o sin nuestra aprobación, nosotros somos estaciones
que van a encontrarse con el ausente polvo que se avecina.
Un removido aleteo no salva. La respuesta es si.
La muerte es la llave que confirma la libertad de la vida.
Y se evapora a menudo al ser su olor perfume.
Las flores en los primeros días vienen y van.
Y el corazón se estira en la algarada, con ojos públicos,
impaciente porque la belleza es delicada
y ningún pájaro puede traer el despojo frió
que puede morder las suaves manos con miedo.
Hay días que se marchan salvados por amor
y otros en que las ramas se rompen por el peso los fantasmas.
Amar es como una canción cantada con dulzura;
eterna melodía que a veces desafina.
El corazón debe ser preservado en almíbar
para que no llegue peleando con tanto día usado.
¿Quien no ha sufrido por sentimientos
que se alargan como juncos?
Decir la verdad requiere que otros la escuchen.
-Tu nombre es un bichito que aun hurga en mis oídos-
Desgraciadamente, se cayó la cercanía enferma, fusilada.
La desgracia disparo separación y mato.
Por eso las lagrimas no lavan nada que no este limpio.
En la orilla algo lejano siempre muere
acorralado entre el tiempo y la distancia,
de liberarse, se caería en el reflejo del olvido,
en la gruta a la que el pasado pertenece.
Por eso cuando tu te acercas nada ido se queda.
El desgastado corazón aferrado al amor confabula
con el mar y hace de la sal pequeñas islas que no llegan.
Este órgano que irradia pachorra no teme al tiempo,
se regala el amor, no se vende, cuando uno no es añejo.
Por eso en mi solo queda el insomnio que en la noche llega.
Yo no se vivir sin reír o llorar.
Soy de los que tiran palabras sordas y combatientes
a un territorio sudoroso lleno de pequeños barrotes
erigidos por el doliente viento que a veces extiende guerras
y luego nervioso me tiro a la perdición de los temblores
por lo dicho o echo
o me enciendo como un fuego que desborda pasión.
Yo no se vivir sin llorar o reír.
Hoy La Tarde
Te dejare apagarte desnudo y sin recuerdo,
que tu garganta sea la sequedad fría,
que el beso de un hombre cansado te sea entregado
Estoy sobrepasado por una impotencia que ya no importa,
estoy aquí igual que podría haber estado con la soledad,
en otro lugar donde corresponde ser más cobarde.
Hoy la tarde empuja a este vago a ser menos silencioso.
A desgarrar los cielos y descender a las venas que calientan la sangre
para que mi mano no alcance desnudo el tormento y
que mi sed cubra con feroz agua esta sequedad – tú-
Mi dolor sobrepasa el llanto y levanta la muerte,
Una cruzada que corresponde a la luz más olvidada.
Por injustificada belleza fui hombre que te amo en insomnio,
fui hielo en materia liquida que se deslizaba piel con piel,
fui miserable, un perro que aullaba eternamente .
Mi libertad perdió contra tu belleza
y aun tengo marcada en mis ojos el vació que me has dejado.
que tu garganta sea la sequedad fría,
que el beso de un hombre cansado te sea entregado
Estoy sobrepasado por una impotencia que ya no importa,
estoy aquí igual que podría haber estado con la soledad,
en otro lugar donde corresponde ser más cobarde.
Hoy la tarde empuja a este vago a ser menos silencioso.
A desgarrar los cielos y descender a las venas que calientan la sangre
para que mi mano no alcance desnudo el tormento y
que mi sed cubra con feroz agua esta sequedad – tú-
Mi dolor sobrepasa el llanto y levanta la muerte,
Una cruzada que corresponde a la luz más olvidada.
Por injustificada belleza fui hombre que te amo en insomnio,
fui hielo en materia liquida que se deslizaba piel con piel,
fui miserable, un perro que aullaba eternamente .
Mi libertad perdió contra tu belleza
y aun tengo marcada en mis ojos el vació que me has dejado.
Merezco
Merezco la limosna de descansar.
Merezco la verdad sin hurgarla.
Merezco del otoño la certeza
de volver a florecer.
Merezco que mi lengua
a la nostalgia no hable.
Merezco ser feliz.Merezco…
Merezco la verdad sin hurgarla.
Merezco del otoño la certeza
de volver a florecer.
Merezco que mi lengua
a la nostalgia no hable.
Merezco ser feliz.Merezco…
Chico De Calendario
El eco
que sus fragmentos traen
como una llama me quema.
Remontarte desde la memoria pesa.
-Ese chico de calendario que me daba su sexo molesta.-
Su aliento aun tiene raíces en mi pecho.
que sus fragmentos traen
como una llama me quema.
Remontarte desde la memoria pesa.
-Ese chico de calendario que me daba su sexo molesta.-
Su aliento aun tiene raíces en mi pecho.
Divisa De Amor
Esta desventurada divisa
se ha enamorado de golpe,
de uno de esos que solo besa por y para.
Hace miles de años
que no alcanzaba yo este nivel astrológico
y en cada intercambio de piel
la sal se me esta secando.
se ha enamorado de golpe,
de uno de esos que solo besa por y para.
Hace miles de años
que no alcanzaba yo este nivel astrológico
y en cada intercambio de piel
la sal se me esta secando.
¡Siempre Llega Mejor La Felicidad!
¡No seas ladrido que no te pega!
Para ser franco, no es nada
que no haya escudado con anterioridad.
¡No seas funerario!
Deja de ser un perro rabioso y sonríe.
¡Siempre llega mejor la felicidad!
¡Siempre llega mejor la felicidad!
¡Siempre llega mejor…!
Para ser franco, no es nada
que no haya escudado con anterioridad.
¡No seas funerario!
Deja de ser un perro rabioso y sonríe.
¡Siempre llega mejor la felicidad!
¡Siempre llega mejor la felicidad!
¡Siempre llega mejor…!
Mama y Su Jardín
El clavel vestido con harapos
a la luna aplaude muerto de risa.
¡Mama, las hojas a las estrellas miran!
¡No saben que el sol con agua brilla!
¡Dale un tirón en la mejilla!
La alegría responde
a la rosa con arrugas;
ruego que el arañazo que deshoja tu piel
te traiga maravillosos nuevos caudales
y que deje correr por tus ojos mis ojos
y que las espigas que tienes dentro
mueran sino yo muero.
El jazmín dice que en tus manos
se ha cerrado la noche.
Diques de estrellas bloquean al sol.
Flota en tu recuerdo su sombra.
¡tan bello era el!
El geranio desde el balcón
Observa un punto lejano con mirada de mar.
Es basto aire
como una boca glacial hiela.
Esta el geranio pensando
mientras el alma se seca.
Mama tiene un jardín donde crecen
a gotas vagos ensueños.
Se caso con padre sobria.
¡Todos estamos despiertos!
Tienen sus flores poderes
que agrupan el tiempo.
Madre es una mujer
que de esencias se alimenta.
a la luna aplaude muerto de risa.
¡Mama, las hojas a las estrellas miran!
¡No saben que el sol con agua brilla!
¡Dale un tirón en la mejilla!
La alegría responde
a la rosa con arrugas;
ruego que el arañazo que deshoja tu piel
te traiga maravillosos nuevos caudales
y que deje correr por tus ojos mis ojos
y que las espigas que tienes dentro
mueran sino yo muero.
El jazmín dice que en tus manos
se ha cerrado la noche.
Diques de estrellas bloquean al sol.
Flota en tu recuerdo su sombra.
¡tan bello era el!
El geranio desde el balcón
Observa un punto lejano con mirada de mar.
Es basto aire
como una boca glacial hiela.
Esta el geranio pensando
mientras el alma se seca.
Mama tiene un jardín donde crecen
a gotas vagos ensueños.
Se caso con padre sobria.
¡Todos estamos despiertos!
Tienen sus flores poderes
que agrupan el tiempo.
Madre es una mujer
que de esencias se alimenta.
Algunas Cosas Que Por Amor Llegan
Un hombre florecido es un labio tierno.
Te quiero guardar entre esperanza
por si tu amor me llega
y el corazón que goza muerto despierta
y tu te extiendes hasta rodearme.
Quiero que tu olor me manosee vulgar y común.
El cuerno diestro sonríe,
con belleza tibia me atraviesa.
Mi corazón delicado acaricia tu lengua
y resulta sabrosa y sonriente tu mirada.
En la fiebre hurgo las escalinatas de tu piel.
Estoy poseído por carne que sin conjoga repite.
Relucen dos columnas pulidas que se aman en desnudez
bajo un soplo dócil que no esquiva los roces.
Te desperdicias a gotas cuando sudas.
Beso con carne loba
que en la penumbra busca tu alcoba.
Con insaciables piernas no me importa tu pudor,
donde me asomo invisible con el contorno de mi cuerpo
vibrante con mi escultura de mármol
te miro y te amo.
Soy un hombre que con su cuerpo desnudo
te entrega puñaladas.
Quema tu piel como una brasa
y aborta mi respiraci0n.
Tu cuerpo esta húmedo,
en tus entrañas siembro.
Siento frió encadenado a mi espalda.
Te beso para que te des cuenta y me ames.
Te quiero guardar entre esperanza
por si tu amor me llega
y el corazón que goza muerto despierta
y tu te extiendes hasta rodearme.
Quiero que tu olor me manosee vulgar y común.
El cuerno diestro sonríe,
con belleza tibia me atraviesa.
Mi corazón delicado acaricia tu lengua
y resulta sabrosa y sonriente tu mirada.
En la fiebre hurgo las escalinatas de tu piel.
Estoy poseído por carne que sin conjoga repite.
Relucen dos columnas pulidas que se aman en desnudez
bajo un soplo dócil que no esquiva los roces.
Te desperdicias a gotas cuando sudas.
Beso con carne loba
que en la penumbra busca tu alcoba.
Con insaciables piernas no me importa tu pudor,
donde me asomo invisible con el contorno de mi cuerpo
vibrante con mi escultura de mármol
te miro y te amo.
Soy un hombre que con su cuerpo desnudo
te entrega puñaladas.
Quema tu piel como una brasa
y aborta mi respiraci0n.
Tu cuerpo esta húmedo,
en tus entrañas siembro.
Siento frió encadenado a mi espalda.
Te beso para que te des cuenta y me ames.
Algunas Cosas Relacionadas Con El Amor
Se me ha colgado el corazón en un amor imposible.
Estoy despierto y te atravieso despierto.
Sin pudor devoran mis ojos tus enraizadas costillas
y en la desnudez, entre la rasa piel
beso las ampollas que estos labios te han dejado.
Estoy enamorado y doy el mismo miedo.
Esa forma de besar que me hace velar como un objeto.
Me cargas como si nunca me hubieses llevado,
todo el mundo sabe que en este ruido hay seda,
que desde las ventanas se puede ver nuestro cuarto,
tu dulce con amor y carmín,
yo como un fantasma que te mira y vela tu vestido.
Nos perseguimos como jinetes que arden en la noche,
bañado en plata acaricio tu espalda con aire sigiloso,
tu juventud es un guardián felino que se posa en mis sueños.
Eres esa falda roja que deshoja y sorprende mi corazón.
Soy un hombre de antigua película que clava su rostro en tu respiración.
Estoy despierto y te atravieso despierto.
Sin pudor devoran mis ojos tus enraizadas costillas
y en la desnudez, entre la rasa piel
beso las ampollas que estos labios te han dejado.
Estoy enamorado y doy el mismo miedo.
Esa forma de besar que me hace velar como un objeto.
Me cargas como si nunca me hubieses llevado,
todo el mundo sabe que en este ruido hay seda,
que desde las ventanas se puede ver nuestro cuarto,
tu dulce con amor y carmín,
yo como un fantasma que te mira y vela tu vestido.
Nos perseguimos como jinetes que arden en la noche,
bañado en plata acaricio tu espalda con aire sigiloso,
tu juventud es un guardián felino que se posa en mis sueños.
Eres esa falda roja que deshoja y sorprende mi corazón.
Soy un hombre de antigua película que clava su rostro en tu respiración.
Días De Fiesta
¡A San Fermín venimos
por ser nuestro patrón,
nos guié en el encierro
dándonos su bendición!
¡Ya están despiertos los mozos!
¡Al aire libre los periódicos!
El toro llega con la siniestra amenaza.
Pidiendo calma al corazón
el miedo empuja las piernas.
El recorrido baña de rojo y blanco la fiesta.
El rebaño abraza la muchedumbre frondosa y caída.
El asfalto brilla.
Viene el toro sin saber que todo pasa.
El mozo cae en la mitad de la manada.
Solitario el toro se marcha,
¡esta vez la suerte le abraza!
Bravo embiste una y otra vez,
es un recordatorio el toro.
Hasta el capote llega
acompañado por la muerte.
Tapizado de negro, sangre y sudor.
Es un gladiador.
Por la Estafeta a fuerte ritmo
el asta no llega al mozo.
En la curva los pañuelos rojos
sortean valientes el vallado.
Animales y hombres lucidas carreras ofrenden.
Por las viejas calles baila y canta el pueblo.
La blanca y roja felicidad que llega al corazón.
Se engendra en mi lengua un antojo.
Un beso que termine en tus labios.
Te ofrezco mi desenfrenado sexo
para que desnudo haga la noche incluso mas grande.
Gritos deshojados
celebran al santo.
El vino es una lámpara
que enciende la alegría.
Van los mozos y las mozas
por Calderería.
Bajo un cielo de pañuelos rojos
sin raíces bailan mis pies.
Laberínticos brazos que se extravían
en una masa de ruido y adrenalina.
Sin saber hacia donde camino.
El toro presiente sin inquietud su muerte
y vacía su fuerza bajo el capote.
Para que le miren y verlo,
con la gracia de la incansable pasión,
llega a la muerte en la agonía.
por ser nuestro patrón,
nos guié en el encierro
dándonos su bendición!
¡Ya están despiertos los mozos!
¡Al aire libre los periódicos!
El toro llega con la siniestra amenaza.
Pidiendo calma al corazón
el miedo empuja las piernas.
El recorrido baña de rojo y blanco la fiesta.
El rebaño abraza la muchedumbre frondosa y caída.
El asfalto brilla.
Viene el toro sin saber que todo pasa.
El mozo cae en la mitad de la manada.
Solitario el toro se marcha,
¡esta vez la suerte le abraza!
Bravo embiste una y otra vez,
es un recordatorio el toro.
Hasta el capote llega
acompañado por la muerte.
Tapizado de negro, sangre y sudor.
Es un gladiador.
Por la Estafeta a fuerte ritmo
el asta no llega al mozo.
En la curva los pañuelos rojos
sortean valientes el vallado.
Animales y hombres lucidas carreras ofrenden.
Por las viejas calles baila y canta el pueblo.
La blanca y roja felicidad que llega al corazón.
Se engendra en mi lengua un antojo.
Un beso que termine en tus labios.
Te ofrezco mi desenfrenado sexo
para que desnudo haga la noche incluso mas grande.
Gritos deshojados
celebran al santo.
El vino es una lámpara
que enciende la alegría.
Van los mozos y las mozas
por Calderería.
Bajo un cielo de pañuelos rojos
sin raíces bailan mis pies.
Laberínticos brazos que se extravían
en una masa de ruido y adrenalina.
Sin saber hacia donde camino.
El toro presiente sin inquietud su muerte
y vacía su fuerza bajo el capote.
Para que le miren y verlo,
con la gracia de la incansable pasión,
llega a la muerte en la agonía.
La Pasión Por Una Diosa
Con mi rama
voy por tu calle firme.
Tu cuerpo es un sendero
en el que busco cobijo.
Tu bosque en un abismo
que tu falda esconde.
Un rió liquido
es este deseo.
Me acuno en tus ropas
para que mis labios de mermelada
enciendan el fuego,
y que salgan húmedos
y espesos mi abrazos.
Cae mi amor líquido
en tu habitación,
acurrucado en tus bodegas,
pegado a ti.
Estoy mirándote
y escucho un erizado ruido
que viene de tus pechos.
Disparo mis manos
a tu corazón como un bandido.
¡Quiero robarte
y encender incendios!
¡Te quiero para mi solo!
Eres agua gelatinaza
que en mis huesos resbala.
Nadie podría amarte
como yo te amo.
Arder a tus pies como un esclavo.
Enfurecer a la luna,
dejarte desnuda
hasta brillar como el sol.
Tu pecho y mi pecho
dos llamas colegiales
que levantan relámpagos
y alumbran civilizaciones.
Eres hermosa
como hace cinco anos,
como hace diez anos,
como el día en que te conocí,
como ayer.
Nunca he sido torpe en tu piel.
Eres peregrinamente hermosa.
voy por tu calle firme.
Tu cuerpo es un sendero
en el que busco cobijo.
Tu bosque en un abismo
que tu falda esconde.
Un rió liquido
es este deseo.
Me acuno en tus ropas
para que mis labios de mermelada
enciendan el fuego,
y que salgan húmedos
y espesos mi abrazos.
Cae mi amor líquido
en tu habitación,
acurrucado en tus bodegas,
pegado a ti.
Estoy mirándote
y escucho un erizado ruido
que viene de tus pechos.
Disparo mis manos
a tu corazón como un bandido.
¡Quiero robarte
y encender incendios!
¡Te quiero para mi solo!
Eres agua gelatinaza
que en mis huesos resbala.
Nadie podría amarte
como yo te amo.
Arder a tus pies como un esclavo.
Enfurecer a la luna,
dejarte desnuda
hasta brillar como el sol.
Tu pecho y mi pecho
dos llamas colegiales
que levantan relámpagos
y alumbran civilizaciones.
Eres hermosa
como hace cinco anos,
como hace diez anos,
como el día en que te conocí,
como ayer.
Nunca he sido torpe en tu piel.
Eres peregrinamente hermosa.
Algunas Cosas Que Me Crean Monólogos
Sobre su boca el carmín y la rima de un beso.
Están las tiendas, los chopos como atributos de las calles,
reales cuerpos que como pastores graban su ruta en las aceras.
Arriba esta el sol, abajo la tierra y en el medio los matorrales, los edificios,
los mensajeros que con sus cascos semiabiertos inician una frase y se van.
¡Me pregunto a quien se le ocurrió la idea de que la soledad es una isla!
El pelo que espinoso oculta tu rostro me molesta.
Tengo una preocupación histórica por todo aquel que se mueve.
Trato de imaginar el vocabulario que utilizan. Si hay muchos monólogos.
Si cuando fueron niños trataron de ser algo diferente.
Me preocupa si su piel y la carne soportan el peso de sus cuerpos.
Si cuando regresan a sus casas están relajados y tranquilos.
Esta despojada mi nariz al no poder olerte.
La física y las leyes, y los números que nos rodean.
Los nuevos emigrantes construyen casas y algunos les acusan de destrozar la economía.
Están los polacos, los suducas…
Los Chinos tienen dificultades para aprender el joder.. el me caguen la puta..
Me da pena observar que no va a ser fácil respetar la igualdad.
Todo lo que mis ojos tocan se ve como cierto.
Acostumbrado a moverme en un mercado de ciudades y países visitados
no lamento haber cambiado mi destino en numerosas ocasiones.
Algunas vece accidentalmente otras indiferente.
Gentes como yo fingen el presente constantemente así van por su camino con razón.
Me he comido el labio en numeras ocasiones.
He aprendido a no ser un idiota sabelotodo.Aun me queda por desgranar demasiada arrogancia.
Están las tiendas, los chopos como atributos de las calles,
reales cuerpos que como pastores graban su ruta en las aceras.
Arriba esta el sol, abajo la tierra y en el medio los matorrales, los edificios,
los mensajeros que con sus cascos semiabiertos inician una frase y se van.
¡Me pregunto a quien se le ocurrió la idea de que la soledad es una isla!
El pelo que espinoso oculta tu rostro me molesta.
Tengo una preocupación histórica por todo aquel que se mueve.
Trato de imaginar el vocabulario que utilizan. Si hay muchos monólogos.
Si cuando fueron niños trataron de ser algo diferente.
Me preocupa si su piel y la carne soportan el peso de sus cuerpos.
Si cuando regresan a sus casas están relajados y tranquilos.
Esta despojada mi nariz al no poder olerte.
La física y las leyes, y los números que nos rodean.
Los nuevos emigrantes construyen casas y algunos les acusan de destrozar la economía.
Están los polacos, los suducas…
Los Chinos tienen dificultades para aprender el joder.. el me caguen la puta..
Me da pena observar que no va a ser fácil respetar la igualdad.
Todo lo que mis ojos tocan se ve como cierto.
Acostumbrado a moverme en un mercado de ciudades y países visitados
no lamento haber cambiado mi destino en numerosas ocasiones.
Algunas vece accidentalmente otras indiferente.
Gentes como yo fingen el presente constantemente así van por su camino con razón.
Me he comido el labio en numeras ocasiones.
He aprendido a no ser un idiota sabelotodo.Aun me queda por desgranar demasiada arrogancia.
Algunas Cosas Que He Aprendido
La rabia que grita es inservible.
El sexo no es un instinto animal pero es feroz.
El amor es austero cuando se tensa en angustia.
El que esta seco solo escucha su alarido
y en la noche como un tren busca razones.
Este tipo de corazones pasan de largo las estaciones.
El que pregunta al viento no le apetece
o no quiere escuchar las respuesta.
Lo mejor de la memoria es que se puede amasar
y moldear dependiendo de cómo uno se sienta.
Todo hombre que quiera ser rey
tiene que tener por lo menos un digno enemigo.
La mano derecha y la mano izquierda
a menudo olvidan que las dos usan el mismo culo
y que solo hay una agujero para expulsar la mierda.
El que sueña con harapos vive como mendigo.
La inteligencia no solo flota en profesores y sabios.
El amor se hace vago al no amar.
No importa el empeño.
Pretender ser inmortal no funcionara.
Me arrepiento
de no haber sonreído más.
La soledad es un duelo pesado
que quiere desganar los sueños.
Es un riesgo elevado despojarnos de nuestro pasado.
Al igual que renunciar al futuro.
Se vive incluso sin saberlo.
El sexo no es un instinto animal pero es feroz.
El amor es austero cuando se tensa en angustia.
El que esta seco solo escucha su alarido
y en la noche como un tren busca razones.
Este tipo de corazones pasan de largo las estaciones.
El que pregunta al viento no le apetece
o no quiere escuchar las respuesta.
Lo mejor de la memoria es que se puede amasar
y moldear dependiendo de cómo uno se sienta.
Todo hombre que quiera ser rey
tiene que tener por lo menos un digno enemigo.
La mano derecha y la mano izquierda
a menudo olvidan que las dos usan el mismo culo
y que solo hay una agujero para expulsar la mierda.
El que sueña con harapos vive como mendigo.
La inteligencia no solo flota en profesores y sabios.
El amor se hace vago al no amar.
No importa el empeño.
Pretender ser inmortal no funcionara.
Me arrepiento
de no haber sonreído más.
La soledad es un duelo pesado
que quiere desganar los sueños.
Es un riesgo elevado despojarnos de nuestro pasado.
Al igual que renunciar al futuro.
Se vive incluso sin saberlo.
La Áspera Textura De Lo Acontecido
Los días me penetran sin parar
con la áspera textura de lo acontecido.
En el huequito donde duerme mi corazón
el dormir llega con el cansancio.
Bajo el cielo azul estrellado el sol junta minutos.
Hasta mi cama me llevo el cansancio.
¡ A dormir! ¡
- que engorde la tranquilidad-
A quien no le pese la vida
después de todo lo acontecido
es que no ha vivido bien
o como corresponde.
Es una verdad sencilla decir
que con ejemplos se vive la vida.
¡Que olorosa comienza, lejana termina!
Todo lo palpado es un estanque que respira recuerdos.
Mi cuerpo camina arbolado y florecido por los años
pero fui joven y jodi bastante,sobre todo a mis padres.
con la áspera textura de lo acontecido.
En el huequito donde duerme mi corazón
el dormir llega con el cansancio.
Bajo el cielo azul estrellado el sol junta minutos.
Hasta mi cama me llevo el cansancio.
¡ A dormir! ¡
- que engorde la tranquilidad-
A quien no le pese la vida
después de todo lo acontecido
es que no ha vivido bien
o como corresponde.
Es una verdad sencilla decir
que con ejemplos se vive la vida.
¡Que olorosa comienza, lejana termina!
Todo lo palpado es un estanque que respira recuerdos.
Mi cuerpo camina arbolado y florecido por los años
pero fui joven y jodi bastante,sobre todo a mis padres.
Desde La Ventana De Mi Coche
Bajo el vasto cielo pienso mientras conduzco
por ejemplo, ¿estará esa muchacha enamorada?
La señora con la falda blanca y la melena de león
¿esta delgada por el weight watcher o las estrías son el fruto
de tratar de estirar su salario mes after mes?
Ese señor lleva el silencio en sus ojos
¿serán los lirios para la memoria invisible?
¿es su aniversario? ¿acosa se atrevió y tiene un amante?
¿quizás le gustan las flores? ¿ entiende? ¡no tiene nada de pluma!
¡ese daddy de la esquina esta muy bueno!
¡ese es muy joven!, ¡ese feo!- mmmmmm….
¡ese esta bueno!- mira la de la bicicleta….
Otra luz roja.. ¡joder con los semáforos!
Tengo que llamar a mi madre, ¡y mi tía encarna!
¡se me va hacer tarde! Quiero comprar el Batlestart Galactica.
¡ese hijo de puta casi me choca! ¡lo que me faltaba!...
Tengo que poner gasolina.. ir la peluquero,
cortar el cespe antes de que llueva.
Tengo……
por ejemplo, ¿estará esa muchacha enamorada?
La señora con la falda blanca y la melena de león
¿esta delgada por el weight watcher o las estrías son el fruto
de tratar de estirar su salario mes after mes?
Ese señor lleva el silencio en sus ojos
¿serán los lirios para la memoria invisible?
¿es su aniversario? ¿acosa se atrevió y tiene un amante?
¿quizás le gustan las flores? ¿ entiende? ¡no tiene nada de pluma!
¡ese daddy de la esquina esta muy bueno!
¡ese es muy joven!, ¡ese feo!- mmmmmm….
¡ese esta bueno!- mira la de la bicicleta….
Otra luz roja.. ¡joder con los semáforos!
Tengo que llamar a mi madre, ¡y mi tía encarna!
¡se me va hacer tarde! Quiero comprar el Batlestart Galactica.
¡ese hijo de puta casi me choca! ¡lo que me faltaba!...
Tengo que poner gasolina.. ir la peluquero,
cortar el cespe antes de que llueva.
Tengo……
Tuesday, March 23, 2010
Músico Guevarista
El que ignore un volcán… ¡por inculto!….
no dirige la palabra a su propio corazón.
¡Como me crecieron los dedos
al volver acompañado con la guitarra!
Aun recuerdo todavía la clara felicidad.
Seria dichosa y consentida por el resto de su vida.
Yo canto con cuerpo y alma
para no desaparecer en la indigencia.
Esta raza jeroglífica que es la humana naufraga.
Cara emerge la indeferencia expresada a diario.
Manchas de petróleo, invasiones a los infieles.
Admito pecar en el típico discurso izquierdista
-valores humanos, justicia, solidaridad-
Este corazón no esta hueco aun
y cada vez que alguien muere por hambre,
(la mayoría de las veces niños )
o por no tener acceso al tratamiento del SIDA
me duele y me dan ganas de en vez de tocar
dar guitarrazos en la cabezas de algún que otro cabron indiferente.
Yo soy el que te dice que escribas la vida
¡ya la leerá alguien cuando te mueras!
Pues todo no guarda sombrías tristezas.
Las postales doradas bajo cielos azules son hermosas.
Las bicicletas que crean alegres correrías infantiles.
Los sarcófagos que guardan prisioneros los secretos felices.
Las playas y los campos que en nuestros viajes forman los paisajes.
Todos están guardados para ti y para mí con toda su belleza.
Siempre hay espacio para la esperanza
¡incluso cuando no llega!
Arranque la leona furia que se clava en mis costillas
y deje en mi voz abrir el grifo.
El hombre es hermoso pero a veces un misterio
que empuja al uno contra el otro a un contorno
imborrable que trae el enfrentamiento.
¡Como una marea que se ahoga en si misma!
Innombrable y frenético,
un loco que combate a su imagen opuesta.
Un animal de vida, muerte y procreación.
Mi corazón es una lámpara
que pretender dar luz a la muchedumbre.
Autobiografía De Un Combatiente Del Amor
Yo solía tirar con una muchacha
que siempre envolvía mal aire.
Aun así encendía la pólvora de mis besos.
La hice gozar como un artesano.
Al fin y al cabo yo también estaba desesperado,
desahuciado por la prisa y preocupación de ser virgen.
Ame solo una vez
y urgió la ternura de tal forma
que para pensar en mi
tenia que huir de nuestros cuerpos.
Esta señora que era muchachita
tenia mi corazón controlado
y sigue siendo hoy en día la dueña
a pesar de los tropiezos.
Me lengua seguida por el deleite de mi cuerpo
continuo saciando su sed.
Así que le di rienda suelta por la geografía de su cuerpo.
Y como una vela que evita el viento
yo sorteaba los día como podía,
prefiriendo la noche, ya que me daba fructíferos placeres.
La bese
entre el pliegue del escote
y el temblor de mis piernas fue semejante
a un huracán americano.
La Betty sabía como fijar sus pechos firmes y curvados.
Entre flujos y humedad nos exploramos.
Más bien nervioso.
Explore su cueva y la visita dolió.
Yo fui dulce a pesar de ser hombre.
Como una ametralladora cante victoria al terminar el acto.
La boca de la Betty maneja desde ese día todos mis órganos.
Mi amor por la Betty
es una revolución que no hace al hombre
ni viejo ni cansado.
Yo la quiero por años.
Toco las estrellas con mis tobillos cada vez que me besa.
que siempre envolvía mal aire.
Aun así encendía la pólvora de mis besos.
La hice gozar como un artesano.
Al fin y al cabo yo también estaba desesperado,
desahuciado por la prisa y preocupación de ser virgen.
Ame solo una vez
y urgió la ternura de tal forma
que para pensar en mi
tenia que huir de nuestros cuerpos.
Esta señora que era muchachita
tenia mi corazón controlado
y sigue siendo hoy en día la dueña
a pesar de los tropiezos.
Me lengua seguida por el deleite de mi cuerpo
continuo saciando su sed.
Así que le di rienda suelta por la geografía de su cuerpo.
Y como una vela que evita el viento
yo sorteaba los día como podía,
prefiriendo la noche, ya que me daba fructíferos placeres.
La bese
entre el pliegue del escote
y el temblor de mis piernas fue semejante
a un huracán americano.
La Betty sabía como fijar sus pechos firmes y curvados.
Entre flujos y humedad nos exploramos.
Más bien nervioso.
Explore su cueva y la visita dolió.
Yo fui dulce a pesar de ser hombre.
Como una ametralladora cante victoria al terminar el acto.
La boca de la Betty maneja desde ese día todos mis órganos.
Mi amor por la Betty
es una revolución que no hace al hombre
ni viejo ni cansado.
Yo la quiero por años.
Toco las estrellas con mis tobillos cada vez que me besa.
Mi Miedo al Sida
Esta muerte huele a desnudez que adelgaza la vida
y flota enzarzada tiñendo los huesos en un ultimo otoño.
Recuerdo que mi corazón orquestaba el viento
combatido por un verano donde las huellas ebrias bailaban vida.
Recuerdo que preferí mirar a los extraños ángulos de la cama,
a las sabanas arrugadas que apegadas y distantes abrazaban el crepúsculo.
De una herida se espera el dolor que trae tormento,
las rojas tinieblas que picotean la piel, sin embargo,
Carlos lento deserto de su cuerpo, silencioso, devorado por el miedo.
Rodeado de una angustia que se apropia de los ojos.
Con una expresión idéntica a un cristal roto que no le bastan alas para sobrevivir.
Temo al SIDA y lo odio.
Lo se. Jugar con la muerte es un rumbo barato.
No desaparece, pues para espantar este camino
uno no se inclina para escabullirla
o se planta vertical con autoridad; no es un niño a seducir.
Su tacto dentro de ti duele, no es sencillo y es presagio.
Tiene la ferocidad de un pez que en mar vive
y en el mar se queda hasta agotarlo, y el mar se agota.
Esta enfermedad es una quietud indiferente que mata.
Cuando me echo encima de un cuerpo
el miedo me hace temerlo.
Hay veces que pienso:
-si le dejo entrar dentro de mi, ahora,
y la frontera que nos separa se rompe
me infecto,
me muero-
Como un caballo de madera troyano
me va a recorrer.
Es entonces cuando la quietud
se queda incrustada en el pulmón
y una verdad que huele a una idea
que tu no recuerdas sucediendo
aparece,
en la víspera de una oración por tu futuro
que deja un balance tardío.
¡Oh Dios! que este pecado es la ruina por si misma
y me despoja torturado, ¡empújalo fuera de mi!, ¡haz que se marche!
Al tocarte, se ha anticipado,
y una aguja descifra sin piedad los cerrojos que fallaron.
Ahora solo queda esperar.
y flota enzarzada tiñendo los huesos en un ultimo otoño.
Recuerdo que mi corazón orquestaba el viento
combatido por un verano donde las huellas ebrias bailaban vida.
Recuerdo que preferí mirar a los extraños ángulos de la cama,
a las sabanas arrugadas que apegadas y distantes abrazaban el crepúsculo.
De una herida se espera el dolor que trae tormento,
las rojas tinieblas que picotean la piel, sin embargo,
Carlos lento deserto de su cuerpo, silencioso, devorado por el miedo.
Rodeado de una angustia que se apropia de los ojos.
Con una expresión idéntica a un cristal roto que no le bastan alas para sobrevivir.
Temo al SIDA y lo odio.
Lo se. Jugar con la muerte es un rumbo barato.
No desaparece, pues para espantar este camino
uno no se inclina para escabullirla
o se planta vertical con autoridad; no es un niño a seducir.
Su tacto dentro de ti duele, no es sencillo y es presagio.
Tiene la ferocidad de un pez que en mar vive
y en el mar se queda hasta agotarlo, y el mar se agota.
Esta enfermedad es una quietud indiferente que mata.
Cuando me echo encima de un cuerpo
el miedo me hace temerlo.
Hay veces que pienso:
-si le dejo entrar dentro de mi, ahora,
y la frontera que nos separa se rompe
me infecto,
me muero-
Como un caballo de madera troyano
me va a recorrer.
Es entonces cuando la quietud
se queda incrustada en el pulmón
y una verdad que huele a una idea
que tu no recuerdas sucediendo
aparece,
en la víspera de una oración por tu futuro
que deja un balance tardío.
¡Oh Dios! que este pecado es la ruina por si misma
y me despoja torturado, ¡empújalo fuera de mi!, ¡haz que se marche!
Al tocarte, se ha anticipado,
y una aguja descifra sin piedad los cerrojos que fallaron.
Ahora solo queda esperar.
La Muerte De Mi Tío Emilio
Recientemente
murió mi tío Emilio.
Yo no veo como un error
desertar de la divinidad
pero esta vez rece.
Fue una mezcla
de avaricia y amor la que pedía
que se fuese rápido,
que se fuese sin dolor.
No hay destino que no duela
si avanza pidiendo ayuda.
Mi tío, en su final,
fue una duna delicada.
Y mi tía Cruzita, recogiendo el eco
de lo que fue una vida tejida,
para no decir
le hablaba y le cuidaba.
Y en una de esas tardes,
con el ritmo de la ausencia que llega,
sin temblores, dormido,
se fue mi tío.
Nos duele el dolor de lo quitado
pero no echo de menos lo sufrido.
Se quedo su cuerpo vació
rodeado por hileras de desatadas emociones.
Sin límite de pena
un aguacero de lágrimas callo.
A mi la marea me llego desborda al teléfono.
Desperté sabiendo que lo venido
no me iba a engañar
y que en un punto de la noche
el hombre dejo de estar.
Me ha traído la muerte de mi tío
la edad que se deshace antes de tiempo.
Fue cáncer.
Como agua bajo la lluvia creció.
Esta vez no hubo esponja
que en su empeño todo lo absorbiese.
Se extendió y conquisto
murió mi tío Emilio.
Yo no veo como un error
desertar de la divinidad
pero esta vez rece.
Fue una mezcla
de avaricia y amor la que pedía
que se fuese rápido,
que se fuese sin dolor.
No hay destino que no duela
si avanza pidiendo ayuda.
Mi tío, en su final,
fue una duna delicada.
Y mi tía Cruzita, recogiendo el eco
de lo que fue una vida tejida,
para no decir
le hablaba y le cuidaba.
Y en una de esas tardes,
con el ritmo de la ausencia que llega,
sin temblores, dormido,
se fue mi tío.
Nos duele el dolor de lo quitado
pero no echo de menos lo sufrido.
Se quedo su cuerpo vació
rodeado por hileras de desatadas emociones.
Sin límite de pena
un aguacero de lágrimas callo.
A mi la marea me llego desborda al teléfono.
Desperté sabiendo que lo venido
no me iba a engañar
y que en un punto de la noche
el hombre dejo de estar.
Me ha traído la muerte de mi tío
la edad que se deshace antes de tiempo.
Fue cáncer.
Como agua bajo la lluvia creció.
Esta vez no hubo esponja
que en su empeño todo lo absorbiese.
Se extendió y conquisto
El Joven Que Goza Y Reclama
Pídeme que recostado sea joven
y te daré un beso en cualquier lugar de tu cuerpo.
Es materia oculta despojarnos mutuamente,
vernos y vernos como adolescentes sin pudor ni censura.
¡Déjame penetrarte en el rincón más oscuro!
¡Inclinarme pretendiendo alcanzar lo inexorable!
Siempre te amo y espero.
La carne impertinente avanza a punto de tocar mis huesos.
Puede que venir a reclamarte sea tropiezo
pero es tiempo de desesperaciones.
Mi espada, que en un árbol frutal, te quiere.
Sabes tú que mi corazón se cuece vivo.
Los niños y las niñas no tienen maldad.
Este perro lamenta la locura que es pesadilla.
Te amo
tostado por un deseo de puro pecado carnal.
y te daré un beso en cualquier lugar de tu cuerpo.
Es materia oculta despojarnos mutuamente,
vernos y vernos como adolescentes sin pudor ni censura.
¡Déjame penetrarte en el rincón más oscuro!
¡Inclinarme pretendiendo alcanzar lo inexorable!
Siempre te amo y espero.
La carne impertinente avanza a punto de tocar mis huesos.
Puede que venir a reclamarte sea tropiezo
pero es tiempo de desesperaciones.
Mi espada, que en un árbol frutal, te quiere.
Sabes tú que mi corazón se cuece vivo.
Los niños y las niñas no tienen maldad.
Este perro lamenta la locura que es pesadilla.
Te amo
tostado por un deseo de puro pecado carnal.
Monday, March 22, 2010
Useless
We do our best to pick up the pieces,
to open an umbrella does not always keep you dry.
Love gives itself away but sometimes drinks,
drinks too much.
And the ocean opens a door, the wind bring you far,
far from where you were....
I am in my house, as my bed is, with my green orchids,
t-shirts, papers, books and loneliness... but a happy solitude.
Love is a naked body and his anticipation
if it is not ready and the real one useless...
to open an umbrella does not always keep you dry.
Love gives itself away but sometimes drinks,
drinks too much.
And the ocean opens a door, the wind bring you far,
far from where you were....
I am in my house, as my bed is, with my green orchids,
t-shirts, papers, books and loneliness... but a happy solitude.
Love is a naked body and his anticipation
if it is not ready and the real one useless...
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