Llegue al dolor tras ser detenida
el 28 de Febrero del 2002.
No puedo responder a la pregunta
de cuando terminare con este sufrimiento que me hiere.
Tengo que sacar lo que tengo dentro,
porque quiero hacer un testimonio,
porque quiero recordar.
Supe que había un lugar donde las horas llegan frías.
Eran las 7.00 cuando los golpes me despertaron.
Totalmente turbada me levante.
Los golpes destrozaban la puerta
y yo grite ¡no disparen, hay un niño! ¡hay un niño!
Entonces escuché: ¡Salgan! ¡Todos al suelo!
Hay ruidos que deshojan tus entrañas hasta dejarte muerto.
No sabía dónde andaba;
tropezándome, me metieron en una celda.
!Contra la pared!
Yo, de un salto, puesto que me había dado un buen susto,
me puse de pie mirando a la pared.
Después de un rato, oí el ruido de los cerrojos y,
entre palabras que no entendía,
escuché golpes y gritos.
Para no oír lo que estaba pasando,
me tapé los oídos y empecé a cantar por dentro.
Me desperté llorando y quería volver a dormir.
Wednesday, March 24, 2010
La Guerra Vasca: Extractos de Irracionalidad
O Iruzki Saindia, eman zahuzu biziko eta hileko argia!
(¡Oh Sol santo, danos la luz de vivir y de morir!)
Los romanos afirmaron que los vascos eran guerreros salvajes de razas varias.
Que su lengua y costumbres eran diferentes a todos los pueblos celtas.
El sol y la luna
son hijas de Lur*.
Por el cielo durante el día y la noche pasean.
Y cuando están cansadas
regresan a su seno.
*Lur (Tierra)
Sol ( Eguzki, ekhi, iuski)
El sol es sagrado para los vascos. Es femenino.
Cada amanecer nos protege con calor y poderío
frente a los espíritus nocturnos,
brujas y otros seres malignos.
La paz es una fiebre
que al dolor fija un precio.
Abierta la orbita sanguinaria
quema el deseo de libertad en sus venas jóvenes
y la tierra sufre
por tanta sangre que se derrama.
La Luna ( Ilargi)
es una especie de abuela.
En las noches frías alumbra las almas de los difuntos.
Por vieja es sabia y de mucha influencia.
La muerte en vano no ayuda a la identidad.
El presente tiene otras virtudes
y la irracionalidad no es una de ellas.
Los dedos han perdido su forma
al ser quemados por las llamas.
Se queja de dolor.
Se queja por miedo.
El coche bomba activado hoy en la calle Ocaña
eleva a 30 el número de atentados cometidos por ETA en Madrid mediante este procedimiento,
que ha costado la vida a un total de 54 personas, entre ellas un niño de dos años.
La misericordia es hueca
bajo los pasamontañas.
Oye el grito que gime,
ve el miedo en los ojos.
La pistola
que sigue palpitando,
descarga las balas,
violenta,
gris y fugaz.
La guerra sucia
es tan repugnante como la guerra de guerrillas.
Las ideas enfadadas muerden.
Al mismo tiempo destrozan cabinas de teléfono
y queman bancos, cajeros automáticos.
Basajaun
es el señor de los bosques
de cuerpo humano y larga cabellera.
Un ser de fuerza inusual
protege los rebaños de los pastores.
El lobo no se atreve a cercarse
y los pastores pueden dormir tranquilos.
Basajaun apareció muerto en una campa de Itziar (Deba)
con evidentes signos de violencia.
Su cadáver fue hallado con un tiro en el corazón.
¡Que se sepa que en las calles grite por otras muertes!
-Quise justificar como necesaria la violencia-
Me duele el grito del herido que gime.
Levanta la explosión el aire y hiere con su filo.
Bocanadas de muerte que no duerme.
Llantos que cantan como perros enloquecidos.
Todos somos culpables de una hilera gris de muertos que no son fugitivos.
“……JOSE LUIS JUAN PAGAZAURTUNDUA RUIZ BONIFACIO MARTÍN HERNÁNDEZ JULIAN EMBID LUNA JUAN PRIEDE PEREZ CECILIO GALLEGO ALAMINOS SILVIA MARTINEZ SANTIAGO
JUAN CARLOS BEIRO MONTES ANTONIO MOLINA MARTIN RAMON DIAZ GARCIA JOSU LEONET AZKUNE JOSE ANGEL SANTOS LARANGA IGNACIO TOTORIKA VEGA SANTOS SANTAMARIA AVENDAÑO FROILAN ELESPE INCIARTE MANUEL GIMENEZ ABAD SANTIAGO OLEAGA ELEJABARRIETA JUSTO OREJA PEDRAZA LUIS ORTIZ DE LA ROSA JOSE JAVIER MUGICA ASTIBIA MIKEL MARÍA URIBE AURKIA JOSE MARIA LIDON CORBI ANA ISABEL AROSTEGUI LEGARRETA JAVIER MIJANGOS MARTINEZ DE BUJO…….”
El dolor es una tormenta que regresa y regresa.
Palabras ayudarían.
Las balas gritando
como castañuelas enfurecidas.
Esta maquina que no deja dormir
entra directa en la ciudad como una bestia,
repleta de ladridos funerarios,
siempre llega insospechada e hirviente.
Es de tipo traidor.
El que pone una bomba solo ve la razón
y no los rostros polvorientos o cuerpos masacrados.
Una mañana
todo lo que ha sido no será nada.
La ceniza
que un día quemo los coches
pertenecerá a un recuerdo
una pesadilla
o historia.
Traen las balas punzadas de odio.
La libertad no se encuentra en la muerte.
La guerra vasca es amarga
y esta llena de extractos de irracionalidad.
Plantarse de pie no acarrea volar un cabeza.
Se puede luchar y azotar al enemigo
sin asesinarlo ferozmente.
Toda la sangre en el suelo
pertenece a las vidas que han sido derramadas.
Preso esta en una cárcel
que nunca abandonara.
Dejara atrás los muros
después de treinta años o mas.
Pero preso seguirá.
Preso por matar.
Tengo la certeza que hay un muro que delimita
mi infancia de esta tarde que tiene mañana.
Evite pelotas de goma y queme contenedores.
Hay noches que me acecha la ira
Pero yo la dejo dormir. ¡No quiero asesinar!
El juez de la Audiencia Nacional Baltasar Garzón ha procesado al presunto integrante del 'comando Ekaitza' de ETA, Mikel Ayensa, por el asesinato, tras nueve intentos, del subteniente del Ejército Francisco Casanova, el 9 de agosto de 2000 en Berriozar (Navarra).
Mikel y yo crecimos juntos.
Francisco Casanova era vecino de mi cuñada.
Los tres vivíamos en Berriozar.
Tengo miedo a que la prisa a decir NO AL DIALOGO apresure y muerda
y que la esperanza de paz desaparezca.
Un hombre desarmado no viene a herirte.
Un hombre armado puede herirte;
sea policía o gudari.
No hago muecas de horror ante una bomba
porque mi sentidos están acostumbrados,
oxidados, dirigidos hacia el olvido.
La violencia afronta batallas moviendo la muerte
donde la estrategia política la necesita.
Por los años que descarrila y manda a dormir,
debería disculparse, por lo que trae y se lleva.
Es increíble que la historia no reclame más.
Hoy por hoy, en el día a día,
la paz vive como un enfermo con VHI,
esperando empezar a morir cualquier día.
El asesinato trae una bandera de colores imposibles.
Tanta herida abierta trae el peso de los obstáculos.
El odio es una idea tan perfecta que asusta.
Es universal su resultado.
Un hombre coge un arma y mata.
No me puedo ni imaginar el temor a ser asesinado.
El miedo que se debe sentir.
Gudari
significa soldado vasco en Euskera.
Euskera es la lengua de los vascos.
“……AINHOA ADIN JÁUREGUI ASIER AGINAKO ETXENAGUSIA GOTZON ALCALDE ETXEANDÍA JAVIER ARRUABARRENA CARLOS GARIKOITZ ASPIAZU ALBERTO BARREÑA ZUGAZAGOITIA MARINA BERNADÓ BONADA JESÚS IGNACIO BLAS CEA AITZIBER COELLO ONAINDÍA ROBERTO DÍAZ LETAMENDI JOSÉ MIGUEL ECHEANDÍA MEABE OIER EGUIDAZU BERNAS IBON ELORRIETA SANZ CARLOS GARCÍA PRECIADO ENEKO GOGEASCOECHEA OIER GONZÁLEZ BILBATUA ZIGOR MERODIO LARRAONA GRACIA MORCILLO TORRES GORKA PALACIOS ALDAYIGOR LETONA VITERI SANTIAGO VICENTE ARAGÓN MIRÓ…..”
Ante un bomba
odio en mi pecho el azote
porque sin rumbo condena a llorar
y clava en mi cabeza musicales imágenes que son túneles.
Por la noche bostezo el abanico de dolor,
rodeado de gritos, amenazado
y quizás mas que eso,
desventurado por lo contemplado.
¡PAKEA!
¡Necesitamos paz!
¡Necesitamos paz!
¡Necesitamos paz!
La victima
que ha vivido la ceremonia de la muerte
y siente que su inocencia ha sido robada
no puede perdonar. Es humanamente lógico.
El que ha amado con intensidad no puede oír,
no puede remover y remover el dolor para ser filtrado
según sea mas adecuado para la coyuntura política del momento.
Y esto es un común denominador para todos,
seas guardia civil o militante de ETA.
¡Al que se le ha quitado nada le puede ser entregado!
Aun así, tanta pieza y puzzle desmontado
merece ser reparado y enmarcado,
o guardado en alguna obsoleta caja,
o tirado a la basura…
antes de ver nacer de nuevo otra terrible muerte.
Usando geografía, empujando un territorio incierto,
el habito aviva las grietas en el verbo: SOY vasco.
Personalmente,
prefiero la lógica de lo imposible, la rima y la prudencia.
Prefiero la paz y que la palabra se quede paseando.
Con pulmones llenos de una queja que esta presa,
respirando una verdad que por podrida es turbulencia,
junto al vidrio roto por el desorden de la guerra
puedo ver la calma que actualmente no es sino una esperanza.
Espero que la paz se quede.
No merecemos tanto dolor hinchado en sangre.
El portavoz
de la Asociación De Victimas Contra el Terrorismo
exige al Gobierno
que deseche la paz por presos
y exige el cumplimento íntegro de las penas.
Es mejor admitir la anchura y altura del problema:
-uno no equivoca un acto tan planeado como el asesinato-
Mis ideas esperaron sin prisa como piedras.
No voy a pasar de puntillas;
por años estuve dispuesto a matar,
a pesar de mis dudas y la falta de acuerdo.
Espere despistado.
Hablaba de política y la libertad de mi pueblo,
encendía en furia o leía libros de marxismo.
Es cierto que fui a buscarla.
Quise apretar el gatillo o poner una bomba.
Es extraño que estos labios,
cada vez mas despejados
hablen con tanta serenidad de un tema tan peliagudo
pero seria mi última torpeza no hacerlo.
Estuve equivocado y justifique la muerte
o no me importo el sufrimiento de otros
Noches en que la gasolina derrama ignorancia
en lucha con actos que quebrantan la luna.
La ultima generación vasca
con sueños afiliados escalan en la muerte,
pasto de la bruma que esquiva pensar.
La furia viste la oscuridad confabulada
En calles que quiebran el sueño tranquilo.
En el asfalto sin dormir arden las barricadas,
humo negro sobre el viento viaja.
¡Gora Euskadi!*– gritan-
*!Viva el País Vasco!
Esta mortal arrogancia guardiana
espina que penetra con lentitud latiente
tiene su grano de arena incrustado en mi conciencia.
Un montón de balas y muchos cuerpos.
Un montón de torturados.
Cal.
Hoyos que en su fondo entierran féretros.
Metralla esparcida en décadas viejas,
enredada y mortal. ¡Venenosa!
Puertas derribadas en la madruga.
Bolsas de plástico.
Cadenas perpetuas.
Circular violencia que entrega penas mortales.
Ninguna pestaña puede cubrir la lista de los muertos
que cuelgan y apunto están de saltar alborotando.
El problema radica en que la rabia no esta sofocada
y vuelve alentando penas, sufrimiento.
Digo yo
que corresponde al que anuncia y tolera la violencia pararla.
Y para eso es necesario aparcar las balas
y reconocer el dolor causado.
Las fiambreras provocan
esos cuerpos desnudos abandonados como juguetes rotos, explotados.
Infantes difuntos hundidos en el suelo no es retórica
o insecticida verborrea para atacar el independentismo.
Todos podemos ver los muñones.
Los ojos rotos como uva madura esparramada
y mi boca seca.
Sangre desperdigada por mi ropa.
Voy por la asfixia
como si no saldré nunca de ella.
Váyanse - ¡no mas!- dije resignado
agitando mis piernas para pedir hablar y respirar.
Extraño que entre tanta piedra y hierro
un pueblo provincial
no tire los inválidos puentes
y deje atrás las ruinas solitarias.
Me cansa no poder ver la paz.
No puedo comprender que el odio duela en mi pecho.
No puedo creer que la justicia sea un fugitivo
que otorgue muerte para ver luz.
Yo miro la agonía que queda en mis ojos.
El viento que en los arrebatos violentos sombras de muerte trae.
Enroscarse en una lucha de heridas no nos hace mas Vascos.
Nos hace criminales que han mordido el odio.
Existen
mas de 7000 denuncias por malos tratos y torturas
Bajo mi grito otro golpe aguarda su turno.
Los lidiadores que son elefantes con garfios de dolor
con palabras de cal mis oídos queman.
Sin lecho transito entre los guardianes
que uno detrás de otro
hunden sus puños en mi cuerpo.
Mi voz es sepultada por la vertida angustia.
La bolsa sonara y sin eco me asfixia.
Como un gusano me estiro
y mi sufrimiento es un dolor que me hace perro.
Enajenado por el ahogo hablo
y confieso hasta la muerte de mi madre.
Quiero apagarme y deshacerme.
Estas dolientes horas queman.
El guardia rasga mis pantalones
y me rasga el ano con algún tipo de tuvo
mientras me tira del cabello
y me recuerda cuanto me justa que me follen
porque todos los vascos somos maricones.
Estando en el suelo me quema la garganta.
Ya no puedo gritar. Estoy seco.
Dos guardias sin sigilo me mean en la cara.
Yo lloro y ellos se ríen.
Mis quejas de dolor sin fin se derraman.
Mi llanto esta roto.
Quiero morir para que todo esto termine.
Tenía los pies al rojo vivo, hinchados y doloridos.
Me obligaron a realizar flexiones hasta la extenuación,
hasta que el dolor de las piernas era insoportable.
Los pies me escocían, los tenía al rojo vivo,
hinchados y doloridos.
Las piernas no podía ni tocarlas,
las tenía tan congestionadas, cargadas…
Trajeron los electrodos, me los enseñaron,
ya me habían dicho antes que me los pondrían.
Me decían que, tras una descarga, tendría cáncer.
Me orine encima.
¡ La batalla no esconde la muerte
y nos dejara vacíos!
Quiero escribir para registrar la historia
que tan necesaria es para los vascos.
Mi intención no es dócil,
palabras son necesarias en esta estupida guerra,
recordar que este pueblo existe
pero sus actos también existen.
Es irracional y delirio pretender justicia la libertad
colocando bombas.
También es de anormales descerebrados
pretender que un pueblo
puede ser sometido contra su voluntad.
A mi la patria me importa.
No es abstracto y a veces suene mal
estar asociado a las palabras vasco y patriota,
aun así,
por los lugares en los que he crecido,
las montañas,
los valles,
los ríos y su gente..
por todo esto entregaría mi vida metafóricamente hablando.
Pimienta en vez de dinamita.
El picor desencadena escozor
pero no torbellinos.
Hay mucho torito bravo suelto
dispuesto a todo
menos vivir en paz.
Los impactos de bala produjeron la muerte instantánea de Emilio Castillo al atravesarle el cráneo un proyectil, con casquillo calibre 9 mm parabellum. Los dos compartíamos el mismo nombre y apellido. Ahora se lo que significa guerra civil.
Traspasa dolorido mi odio
esperando que me muerda el sosiego.
Es decrepito que la carne no se estremezca,
que no deje la muerte balance.
Los vascos somos figuras entristecidas.
Un pueblo de lastima y acoso.
Huelen nuestros pasos a muerte
y se enturbia ensangrentada nuestra reivindicación.
Los muertos son la boca que escribe la historia.
Se clava la tierra donde ha nacido
como mala hierva que sin muros pesa como piedras.
No hay nadie que defienda ya el castigo.
Es necesario que la hermosura de esta tierra deje de matar.
Se nos echa el tiempo encima quemando.
Al aire deben ser arrojadas las banderas.
Muge el sonido del fuego.
Una larga herida que enloquece el vaso vacío,
una abertura al borde del abismo,
presente porque no hay noche que no cree llagas,
que no vuelva revuelta .
Vivir en paz es dormir enroscado tranquilamente
y respirar sin el deber de temer al desconocido,
siendo la libertad verdosa al alba,
verdosa al atardecer.
Quizás este hielo dejaría galopando mi voz
si la rabia no descubriese que en el fulgor
el viento arrastra y no vaga la ira desierta,
estremece en la vieja pasión de crecer.
No es esta feroz hora dolor ni belleza
sino apuro, apuro de fuego que vive de la sed.
Que crece para advertir que esta cal esta viva y en armonía.
Hablo aquí de la fuerza que esta alimentada por odio.
La guerra vasca
y todos sus extractos de irracionalidad perduran.
Es tan ridículo
que una pesadilla como esta
marque la dirección de un pueblo.
Que a los que a la puerta se dirigen
no les importe el camino utilizado.
Es incomprensible
que un corazón caliente
se olvide de las palabras.
Que los jóvenes
que tienen sueños bonitos
transformen esa ilusión en asesinatos.
Es demasiado tarde
para los que se han roto,
pero aun queda cierta serenidad
para rectificar.
Para que la madrugada
no traiga un agrio azul despertar.
A veces me despierto
miro a la carretera
y no pasa nada.
Otras solo se respira odio.
(¡Oh Sol santo, danos la luz de vivir y de morir!)
Los romanos afirmaron que los vascos eran guerreros salvajes de razas varias.
Que su lengua y costumbres eran diferentes a todos los pueblos celtas.
El sol y la luna
son hijas de Lur*.
Por el cielo durante el día y la noche pasean.
Y cuando están cansadas
regresan a su seno.
*Lur (Tierra)
Sol ( Eguzki, ekhi, iuski)
El sol es sagrado para los vascos. Es femenino.
Cada amanecer nos protege con calor y poderío
frente a los espíritus nocturnos,
brujas y otros seres malignos.
La paz es una fiebre
que al dolor fija un precio.
Abierta la orbita sanguinaria
quema el deseo de libertad en sus venas jóvenes
y la tierra sufre
por tanta sangre que se derrama.
La Luna ( Ilargi)
es una especie de abuela.
En las noches frías alumbra las almas de los difuntos.
Por vieja es sabia y de mucha influencia.
La muerte en vano no ayuda a la identidad.
El presente tiene otras virtudes
y la irracionalidad no es una de ellas.
Los dedos han perdido su forma
al ser quemados por las llamas.
Se queja de dolor.
Se queja por miedo.
El coche bomba activado hoy en la calle Ocaña
eleva a 30 el número de atentados cometidos por ETA en Madrid mediante este procedimiento,
que ha costado la vida a un total de 54 personas, entre ellas un niño de dos años.
La misericordia es hueca
bajo los pasamontañas.
Oye el grito que gime,
ve el miedo en los ojos.
La pistola
que sigue palpitando,
descarga las balas,
violenta,
gris y fugaz.
La guerra sucia
es tan repugnante como la guerra de guerrillas.
Las ideas enfadadas muerden.
Al mismo tiempo destrozan cabinas de teléfono
y queman bancos, cajeros automáticos.
Basajaun
es el señor de los bosques
de cuerpo humano y larga cabellera.
Un ser de fuerza inusual
protege los rebaños de los pastores.
El lobo no se atreve a cercarse
y los pastores pueden dormir tranquilos.
Basajaun apareció muerto en una campa de Itziar (Deba)
con evidentes signos de violencia.
Su cadáver fue hallado con un tiro en el corazón.
¡Que se sepa que en las calles grite por otras muertes!
-Quise justificar como necesaria la violencia-
Me duele el grito del herido que gime.
Levanta la explosión el aire y hiere con su filo.
Bocanadas de muerte que no duerme.
Llantos que cantan como perros enloquecidos.
Todos somos culpables de una hilera gris de muertos que no son fugitivos.
“……JOSE LUIS JUAN PAGAZAURTUNDUA RUIZ BONIFACIO MARTÍN HERNÁNDEZ JULIAN EMBID LUNA JUAN PRIEDE PEREZ CECILIO GALLEGO ALAMINOS SILVIA MARTINEZ SANTIAGO
JUAN CARLOS BEIRO MONTES ANTONIO MOLINA MARTIN RAMON DIAZ GARCIA JOSU LEONET AZKUNE JOSE ANGEL SANTOS LARANGA IGNACIO TOTORIKA VEGA SANTOS SANTAMARIA AVENDAÑO FROILAN ELESPE INCIARTE MANUEL GIMENEZ ABAD SANTIAGO OLEAGA ELEJABARRIETA JUSTO OREJA PEDRAZA LUIS ORTIZ DE LA ROSA JOSE JAVIER MUGICA ASTIBIA MIKEL MARÍA URIBE AURKIA JOSE MARIA LIDON CORBI ANA ISABEL AROSTEGUI LEGARRETA JAVIER MIJANGOS MARTINEZ DE BUJO…….”
El dolor es una tormenta que regresa y regresa.
Palabras ayudarían.
Las balas gritando
como castañuelas enfurecidas.
Esta maquina que no deja dormir
entra directa en la ciudad como una bestia,
repleta de ladridos funerarios,
siempre llega insospechada e hirviente.
Es de tipo traidor.
El que pone una bomba solo ve la razón
y no los rostros polvorientos o cuerpos masacrados.
Una mañana
todo lo que ha sido no será nada.
La ceniza
que un día quemo los coches
pertenecerá a un recuerdo
una pesadilla
o historia.
Traen las balas punzadas de odio.
La libertad no se encuentra en la muerte.
La guerra vasca es amarga
y esta llena de extractos de irracionalidad.
Plantarse de pie no acarrea volar un cabeza.
Se puede luchar y azotar al enemigo
sin asesinarlo ferozmente.
Toda la sangre en el suelo
pertenece a las vidas que han sido derramadas.
Preso esta en una cárcel
que nunca abandonara.
Dejara atrás los muros
después de treinta años o mas.
Pero preso seguirá.
Preso por matar.
Tengo la certeza que hay un muro que delimita
mi infancia de esta tarde que tiene mañana.
Evite pelotas de goma y queme contenedores.
Hay noches que me acecha la ira
Pero yo la dejo dormir. ¡No quiero asesinar!
El juez de la Audiencia Nacional Baltasar Garzón ha procesado al presunto integrante del 'comando Ekaitza' de ETA, Mikel Ayensa, por el asesinato, tras nueve intentos, del subteniente del Ejército Francisco Casanova, el 9 de agosto de 2000 en Berriozar (Navarra).
Mikel y yo crecimos juntos.
Francisco Casanova era vecino de mi cuñada.
Los tres vivíamos en Berriozar.
Tengo miedo a que la prisa a decir NO AL DIALOGO apresure y muerda
y que la esperanza de paz desaparezca.
Un hombre desarmado no viene a herirte.
Un hombre armado puede herirte;
sea policía o gudari.
No hago muecas de horror ante una bomba
porque mi sentidos están acostumbrados,
oxidados, dirigidos hacia el olvido.
La violencia afronta batallas moviendo la muerte
donde la estrategia política la necesita.
Por los años que descarrila y manda a dormir,
debería disculparse, por lo que trae y se lleva.
Es increíble que la historia no reclame más.
Hoy por hoy, en el día a día,
la paz vive como un enfermo con VHI,
esperando empezar a morir cualquier día.
El asesinato trae una bandera de colores imposibles.
Tanta herida abierta trae el peso de los obstáculos.
El odio es una idea tan perfecta que asusta.
Es universal su resultado.
Un hombre coge un arma y mata.
No me puedo ni imaginar el temor a ser asesinado.
El miedo que se debe sentir.
Gudari
significa soldado vasco en Euskera.
Euskera es la lengua de los vascos.
“……AINHOA ADIN JÁUREGUI ASIER AGINAKO ETXENAGUSIA GOTZON ALCALDE ETXEANDÍA JAVIER ARRUABARRENA CARLOS GARIKOITZ ASPIAZU ALBERTO BARREÑA ZUGAZAGOITIA MARINA BERNADÓ BONADA JESÚS IGNACIO BLAS CEA AITZIBER COELLO ONAINDÍA ROBERTO DÍAZ LETAMENDI JOSÉ MIGUEL ECHEANDÍA MEABE OIER EGUIDAZU BERNAS IBON ELORRIETA SANZ CARLOS GARCÍA PRECIADO ENEKO GOGEASCOECHEA OIER GONZÁLEZ BILBATUA ZIGOR MERODIO LARRAONA GRACIA MORCILLO TORRES GORKA PALACIOS ALDAYIGOR LETONA VITERI SANTIAGO VICENTE ARAGÓN MIRÓ…..”
Ante un bomba
odio en mi pecho el azote
porque sin rumbo condena a llorar
y clava en mi cabeza musicales imágenes que son túneles.
Por la noche bostezo el abanico de dolor,
rodeado de gritos, amenazado
y quizás mas que eso,
desventurado por lo contemplado.
¡PAKEA!
¡Necesitamos paz!
¡Necesitamos paz!
¡Necesitamos paz!
La victima
que ha vivido la ceremonia de la muerte
y siente que su inocencia ha sido robada
no puede perdonar. Es humanamente lógico.
El que ha amado con intensidad no puede oír,
no puede remover y remover el dolor para ser filtrado
según sea mas adecuado para la coyuntura política del momento.
Y esto es un común denominador para todos,
seas guardia civil o militante de ETA.
¡Al que se le ha quitado nada le puede ser entregado!
Aun así, tanta pieza y puzzle desmontado
merece ser reparado y enmarcado,
o guardado en alguna obsoleta caja,
o tirado a la basura…
antes de ver nacer de nuevo otra terrible muerte.
Usando geografía, empujando un territorio incierto,
el habito aviva las grietas en el verbo: SOY vasco.
Personalmente,
prefiero la lógica de lo imposible, la rima y la prudencia.
Prefiero la paz y que la palabra se quede paseando.
Con pulmones llenos de una queja que esta presa,
respirando una verdad que por podrida es turbulencia,
junto al vidrio roto por el desorden de la guerra
puedo ver la calma que actualmente no es sino una esperanza.
Espero que la paz se quede.
No merecemos tanto dolor hinchado en sangre.
El portavoz
de la Asociación De Victimas Contra el Terrorismo
exige al Gobierno
que deseche la paz por presos
y exige el cumplimento íntegro de las penas.
Es mejor admitir la anchura y altura del problema:
-uno no equivoca un acto tan planeado como el asesinato-
Mis ideas esperaron sin prisa como piedras.
No voy a pasar de puntillas;
por años estuve dispuesto a matar,
a pesar de mis dudas y la falta de acuerdo.
Espere despistado.
Hablaba de política y la libertad de mi pueblo,
encendía en furia o leía libros de marxismo.
Es cierto que fui a buscarla.
Quise apretar el gatillo o poner una bomba.
Es extraño que estos labios,
cada vez mas despejados
hablen con tanta serenidad de un tema tan peliagudo
pero seria mi última torpeza no hacerlo.
Estuve equivocado y justifique la muerte
o no me importo el sufrimiento de otros
Noches en que la gasolina derrama ignorancia
en lucha con actos que quebrantan la luna.
La ultima generación vasca
con sueños afiliados escalan en la muerte,
pasto de la bruma que esquiva pensar.
La furia viste la oscuridad confabulada
En calles que quiebran el sueño tranquilo.
En el asfalto sin dormir arden las barricadas,
humo negro sobre el viento viaja.
¡Gora Euskadi!*– gritan-
*!Viva el País Vasco!
Esta mortal arrogancia guardiana
espina que penetra con lentitud latiente
tiene su grano de arena incrustado en mi conciencia.
Un montón de balas y muchos cuerpos.
Un montón de torturados.
Cal.
Hoyos que en su fondo entierran féretros.
Metralla esparcida en décadas viejas,
enredada y mortal. ¡Venenosa!
Puertas derribadas en la madruga.
Bolsas de plástico.
Cadenas perpetuas.
Circular violencia que entrega penas mortales.
Ninguna pestaña puede cubrir la lista de los muertos
que cuelgan y apunto están de saltar alborotando.
El problema radica en que la rabia no esta sofocada
y vuelve alentando penas, sufrimiento.
Digo yo
que corresponde al que anuncia y tolera la violencia pararla.
Y para eso es necesario aparcar las balas
y reconocer el dolor causado.
Las fiambreras provocan
esos cuerpos desnudos abandonados como juguetes rotos, explotados.
Infantes difuntos hundidos en el suelo no es retórica
o insecticida verborrea para atacar el independentismo.
Todos podemos ver los muñones.
Los ojos rotos como uva madura esparramada
y mi boca seca.
Sangre desperdigada por mi ropa.
Voy por la asfixia
como si no saldré nunca de ella.
Váyanse - ¡no mas!- dije resignado
agitando mis piernas para pedir hablar y respirar.
Extraño que entre tanta piedra y hierro
un pueblo provincial
no tire los inválidos puentes
y deje atrás las ruinas solitarias.
Me cansa no poder ver la paz.
No puedo comprender que el odio duela en mi pecho.
No puedo creer que la justicia sea un fugitivo
que otorgue muerte para ver luz.
Yo miro la agonía que queda en mis ojos.
El viento que en los arrebatos violentos sombras de muerte trae.
Enroscarse en una lucha de heridas no nos hace mas Vascos.
Nos hace criminales que han mordido el odio.
Existen
mas de 7000 denuncias por malos tratos y torturas
Bajo mi grito otro golpe aguarda su turno.
Los lidiadores que son elefantes con garfios de dolor
con palabras de cal mis oídos queman.
Sin lecho transito entre los guardianes
que uno detrás de otro
hunden sus puños en mi cuerpo.
Mi voz es sepultada por la vertida angustia.
La bolsa sonara y sin eco me asfixia.
Como un gusano me estiro
y mi sufrimiento es un dolor que me hace perro.
Enajenado por el ahogo hablo
y confieso hasta la muerte de mi madre.
Quiero apagarme y deshacerme.
Estas dolientes horas queman.
El guardia rasga mis pantalones
y me rasga el ano con algún tipo de tuvo
mientras me tira del cabello
y me recuerda cuanto me justa que me follen
porque todos los vascos somos maricones.
Estando en el suelo me quema la garganta.
Ya no puedo gritar. Estoy seco.
Dos guardias sin sigilo me mean en la cara.
Yo lloro y ellos se ríen.
Mis quejas de dolor sin fin se derraman.
Mi llanto esta roto.
Quiero morir para que todo esto termine.
Tenía los pies al rojo vivo, hinchados y doloridos.
Me obligaron a realizar flexiones hasta la extenuación,
hasta que el dolor de las piernas era insoportable.
Los pies me escocían, los tenía al rojo vivo,
hinchados y doloridos.
Las piernas no podía ni tocarlas,
las tenía tan congestionadas, cargadas…
Trajeron los electrodos, me los enseñaron,
ya me habían dicho antes que me los pondrían.
Me decían que, tras una descarga, tendría cáncer.
Me orine encima.
¡ La batalla no esconde la muerte
y nos dejara vacíos!
Quiero escribir para registrar la historia
que tan necesaria es para los vascos.
Mi intención no es dócil,
palabras son necesarias en esta estupida guerra,
recordar que este pueblo existe
pero sus actos también existen.
Es irracional y delirio pretender justicia la libertad
colocando bombas.
También es de anormales descerebrados
pretender que un pueblo
puede ser sometido contra su voluntad.
A mi la patria me importa.
No es abstracto y a veces suene mal
estar asociado a las palabras vasco y patriota,
aun así,
por los lugares en los que he crecido,
las montañas,
los valles,
los ríos y su gente..
por todo esto entregaría mi vida metafóricamente hablando.
Pimienta en vez de dinamita.
El picor desencadena escozor
pero no torbellinos.
Hay mucho torito bravo suelto
dispuesto a todo
menos vivir en paz.
Los impactos de bala produjeron la muerte instantánea de Emilio Castillo al atravesarle el cráneo un proyectil, con casquillo calibre 9 mm parabellum. Los dos compartíamos el mismo nombre y apellido. Ahora se lo que significa guerra civil.
Traspasa dolorido mi odio
esperando que me muerda el sosiego.
Es decrepito que la carne no se estremezca,
que no deje la muerte balance.
Los vascos somos figuras entristecidas.
Un pueblo de lastima y acoso.
Huelen nuestros pasos a muerte
y se enturbia ensangrentada nuestra reivindicación.
Los muertos son la boca que escribe la historia.
Se clava la tierra donde ha nacido
como mala hierva que sin muros pesa como piedras.
No hay nadie que defienda ya el castigo.
Es necesario que la hermosura de esta tierra deje de matar.
Se nos echa el tiempo encima quemando.
Al aire deben ser arrojadas las banderas.
Muge el sonido del fuego.
Una larga herida que enloquece el vaso vacío,
una abertura al borde del abismo,
presente porque no hay noche que no cree llagas,
que no vuelva revuelta .
Vivir en paz es dormir enroscado tranquilamente
y respirar sin el deber de temer al desconocido,
siendo la libertad verdosa al alba,
verdosa al atardecer.
Quizás este hielo dejaría galopando mi voz
si la rabia no descubriese que en el fulgor
el viento arrastra y no vaga la ira desierta,
estremece en la vieja pasión de crecer.
No es esta feroz hora dolor ni belleza
sino apuro, apuro de fuego que vive de la sed.
Que crece para advertir que esta cal esta viva y en armonía.
Hablo aquí de la fuerza que esta alimentada por odio.
La guerra vasca
y todos sus extractos de irracionalidad perduran.
Es tan ridículo
que una pesadilla como esta
marque la dirección de un pueblo.
Que a los que a la puerta se dirigen
no les importe el camino utilizado.
Es incomprensible
que un corazón caliente
se olvide de las palabras.
Que los jóvenes
que tienen sueños bonitos
transformen esa ilusión en asesinatos.
Es demasiado tarde
para los que se han roto,
pero aun queda cierta serenidad
para rectificar.
Para que la madrugada
no traiga un agrio azul despertar.
A veces me despierto
miro a la carretera
y no pasa nada.
Otras solo se respira odio.
Algunas Cosas Sobre Mi Viaje a Roma
Nerón quemo Roma
pero Roma sofoco a Nerón.
En mi viaje a Roma no pude ver nada excepto mitología
que no se ha forjado por si misma.
A la esperanza mira la piedra
que con el hambre de una fiera es devorada.
A veces me pregunto si al ser dóciles
el aire nos destierra.
Benditas sean las estrellas
que incluso a miles de kilómetros siguen sonriendo.
La inocencia es inservible si uno es viejo.
Las piedras en si mismas son inservibles.
El amor es inservible si no tiene frases audaces.
Yo quise un Gladiador en mi boca,
sobre mis huesos.
Algunos nombres se alejan del corazón
y sin virtud se olvidan.
Ahora desnudarse es inservible,
por edad ya no tiene valor mi piel.
Esta indeferencia que Dios trae
es cruel ante mis ojos.
En mi cuerpo vive el hogar que mira silenciosamente a Dios.
Michael Ángelo fue un alumno en la última cena.
Jesús es enorme soledad
que sigue goteando sobre las heridas.
Están pálidos los edificios
penitentes ante los ríos de tiempo.
Tanta piedra y monumento que sin llegar a ser fue.
Peregrinos vienen, respiran y desaparecen.
La vieja ciudad pierde su cáscara lentamente
Y el calor derrota la fe.
La magia del Forum persiste despeinada
por la edad que lo pisotea.
Las palabras deshabitadas chocan
contra los muros de piedra.
Cualquiera puede advertir la pena
del que conoció y ya no posee.
Los gusanos a la espera pretenden apoderarse del Coliseum
y que el oxido siembre la podredumbre en Roma.
Las gradas esperan ansiosos la muchedumbre
que vocifero por júbilo .
En la dentadura de la arena
aun se ven hilos de sangre.
A soplos el viento borra las tribunas.
Los cristianos erigieron una Cruz.
Roma erigió un monumento inigualable.
Las mujeres embarazadas sin alergia
bebían la sangre de los Gladiadores
deseando que su fuerza brutal
surcase por las venas de sus hijos.
Desvestida es antigua como el paisaje.
Avanzan las piedras, columnas danzantes,
arqueadas por la edad, curvadas
como meandros que traen tiempo en sus huellas.
Hay futuro en las calles de su existencia
entre los petrificados edificios que con su canto
al mundo filtran bahías de recuerdos.
¡Oh ciudad de pilares, cruces y féretros!
Paseo por tus plazas soleadas y renombradas basílicas
y abres mis ojos a un sendero de verdades.
Antes de la cruz hubo otros Dioses.
Roma
te envuelve en las esquinas,
entran las ruinas en tus ojos
y de pronto
te viene encima el polvo
que descifra
lo que la muchedumbre de cipreses han cubierto,
los semáforos rojos hacen posible la espera
y en tus pupilas prolongan
la agitada soledad,
la proximidad naufragada de nuestro pasado
recreada entre los restos aun erigidos.
Nada despierta después de dormido
a no ser que tenga plumas y aletee.
A veces eso es lo que pasa,
miramos esperando a que llegue
y como pescadores que lanzan redes a la memoria
en un mar salado ansiamos la cercanía .
Mientras la maleza humana
trae olor a vino y comida
el Coliseum
sigue abriendo las puertas
que una vez entregaron gladiadores y espadas
-cicatrices y cristianos-
derrotas y victorias…
Jadeantes, mis rodillas presionan el aire como papel.
Encabritado grito para calentar mi corazón.
En el revuelo, mis labios estancados están sedientos.
El hervor en mis pupilas turbios sumideros deja
como aceite que teje las alturas.
La Fontana de Trevi no gime
y deja que todo se marche como si no se hubiese pasado.
vierte agua sin sal desde su corazón
sin presumir.
Los motores roncos
confabulan la muerte de Roma.
Los gorriones detestan el perfume
que persiste en forma de telarañas
donde el humo nunca se evapora.
Ya no es posible observar el mármol blanco
comiendo tus ojos.
La fe es un asunto que en las alcobas
jarras de dudas trae.
La fe nos ha regalado un muro
que no se puede cuestionar.
Los frescos de el gobiernan los corredores
pero yo no quiero ver.
Si llevase las lágrimas conmigo este Domingo
las dejaría correr.
pero Roma sofoco a Nerón.
En mi viaje a Roma no pude ver nada excepto mitología
que no se ha forjado por si misma.
A la esperanza mira la piedra
que con el hambre de una fiera es devorada.
A veces me pregunto si al ser dóciles
el aire nos destierra.
Benditas sean las estrellas
que incluso a miles de kilómetros siguen sonriendo.
La inocencia es inservible si uno es viejo.
Las piedras en si mismas son inservibles.
El amor es inservible si no tiene frases audaces.
Yo quise un Gladiador en mi boca,
sobre mis huesos.
Algunos nombres se alejan del corazón
y sin virtud se olvidan.
Ahora desnudarse es inservible,
por edad ya no tiene valor mi piel.
Esta indeferencia que Dios trae
es cruel ante mis ojos.
En mi cuerpo vive el hogar que mira silenciosamente a Dios.
Michael Ángelo fue un alumno en la última cena.
Jesús es enorme soledad
que sigue goteando sobre las heridas.
Están pálidos los edificios
penitentes ante los ríos de tiempo.
Tanta piedra y monumento que sin llegar a ser fue.
Peregrinos vienen, respiran y desaparecen.
La vieja ciudad pierde su cáscara lentamente
Y el calor derrota la fe.
La magia del Forum persiste despeinada
por la edad que lo pisotea.
Las palabras deshabitadas chocan
contra los muros de piedra.
Cualquiera puede advertir la pena
del que conoció y ya no posee.
Los gusanos a la espera pretenden apoderarse del Coliseum
y que el oxido siembre la podredumbre en Roma.
Las gradas esperan ansiosos la muchedumbre
que vocifero por júbilo .
En la dentadura de la arena
aun se ven hilos de sangre.
A soplos el viento borra las tribunas.
Los cristianos erigieron una Cruz.
Roma erigió un monumento inigualable.
Las mujeres embarazadas sin alergia
bebían la sangre de los Gladiadores
deseando que su fuerza brutal
surcase por las venas de sus hijos.
Desvestida es antigua como el paisaje.
Avanzan las piedras, columnas danzantes,
arqueadas por la edad, curvadas
como meandros que traen tiempo en sus huellas.
Hay futuro en las calles de su existencia
entre los petrificados edificios que con su canto
al mundo filtran bahías de recuerdos.
¡Oh ciudad de pilares, cruces y féretros!
Paseo por tus plazas soleadas y renombradas basílicas
y abres mis ojos a un sendero de verdades.
Antes de la cruz hubo otros Dioses.
Roma
te envuelve en las esquinas,
entran las ruinas en tus ojos
y de pronto
te viene encima el polvo
que descifra
lo que la muchedumbre de cipreses han cubierto,
los semáforos rojos hacen posible la espera
y en tus pupilas prolongan
la agitada soledad,
la proximidad naufragada de nuestro pasado
recreada entre los restos aun erigidos.
Nada despierta después de dormido
a no ser que tenga plumas y aletee.
A veces eso es lo que pasa,
miramos esperando a que llegue
y como pescadores que lanzan redes a la memoria
en un mar salado ansiamos la cercanía .
Mientras la maleza humana
trae olor a vino y comida
el Coliseum
sigue abriendo las puertas
que una vez entregaron gladiadores y espadas
-cicatrices y cristianos-
derrotas y victorias…
Jadeantes, mis rodillas presionan el aire como papel.
Encabritado grito para calentar mi corazón.
En el revuelo, mis labios estancados están sedientos.
El hervor en mis pupilas turbios sumideros deja
como aceite que teje las alturas.
La Fontana de Trevi no gime
y deja que todo se marche como si no se hubiese pasado.
vierte agua sin sal desde su corazón
sin presumir.
Los motores roncos
confabulan la muerte de Roma.
Los gorriones detestan el perfume
que persiste en forma de telarañas
donde el humo nunca se evapora.
Ya no es posible observar el mármol blanco
comiendo tus ojos.
La fe es un asunto que en las alcobas
jarras de dudas trae.
La fe nos ha regalado un muro
que no se puede cuestionar.
Los frescos de el gobiernan los corredores
pero yo no quiero ver.
Si llevase las lágrimas conmigo este Domingo
las dejaría correr.
Insignificantes Mosquitos
Dentro de cien años
los cinco mil millones de vidas
que hoy en día respiran no existirán.
Habremos sido reemplazados
por otros cinco mil millones mas o menos.
Así que siéntate y observa
como el tiempo nos manotea
like insignificantes mosquitos.
los cinco mil millones de vidas
que hoy en día respiran no existirán.
Habremos sido reemplazados
por otros cinco mil millones mas o menos.
Así que siéntate y observa
como el tiempo nos manotea
like insignificantes mosquitos.
Noches Calurosas
Hay noches calurosas en el que todo es ternura
y mis manos buscan recodos, piel que presionar.
Mis parpados hablan abiertos
mientras las llamas se aferran a mi cuerpo.
La noche me trae anarquía tierna
rodeada de caos dosificado en granitos de arena,
tiempo que desciende al placer.
Carezco de un lugar estable en el que esconderme
cuando estoy desnudo y firme en tu cama.
Repaso tus pechos, te clavo en armonía
y nado entre tus cuevas húmedas y oscuras hasta vibrar.
Azúcar eres incluso en invierno.
¡Que sencilla eres, incluso sudorosa!
y mis manos buscan recodos, piel que presionar.
Mis parpados hablan abiertos
mientras las llamas se aferran a mi cuerpo.
La noche me trae anarquía tierna
rodeada de caos dosificado en granitos de arena,
tiempo que desciende al placer.
Carezco de un lugar estable en el que esconderme
cuando estoy desnudo y firme en tu cama.
Repaso tus pechos, te clavo en armonía
y nado entre tus cuevas húmedas y oscuras hasta vibrar.
Azúcar eres incluso en invierno.
¡Que sencilla eres, incluso sudorosa!
Que Poco Somos
Dedicado a Yoli Pérez,
quien merecía envejecer con todos nosotros.
1.
Diría
que hay golpes que son duros como peñascos.
La muerte decide atacar a alguien
que es comprensiblemente joven,
y el día te deja helado por el fuerte soplo
y en su pillaje recorre el frió tu espalda.
¿Cómo se puede entender la muerte
que sin vejez arrebata la existencia?
No se puede, pero se sigue viviendo.
2.
Trato de describir un día
y solo logro un recuerdo.
Sosegado bosquejare tu rostro
cuando quiera verte.
Si te perfilo como tú eras
añadiré años,
los agrupare en granos.
Primero tu sonrisa,
y luego el placer de tu compañía
sin el extravió
que me ha traído tu muerte.
3.
En el equivalente tiempo
hasta donde avanzo tu vida,
sobre la certeza
de que se puede morir en cualquier instante
nunca pensé
y cada día gradualmente se marcho,
bajo tardes crepusculares,
y hoy jueves,
en el mismo escenario, tu no estas.
Y cada día nos abandonaras un poquito más,
hasta que te pierdas en sigilo
y luego en el olvido,
cuando nosotros dejemos de estar.Te pienso.
quien merecía envejecer con todos nosotros.
1.
Diría
que hay golpes que son duros como peñascos.
La muerte decide atacar a alguien
que es comprensiblemente joven,
y el día te deja helado por el fuerte soplo
y en su pillaje recorre el frió tu espalda.
¿Cómo se puede entender la muerte
que sin vejez arrebata la existencia?
No se puede, pero se sigue viviendo.
2.
Trato de describir un día
y solo logro un recuerdo.
Sosegado bosquejare tu rostro
cuando quiera verte.
Si te perfilo como tú eras
añadiré años,
los agrupare en granos.
Primero tu sonrisa,
y luego el placer de tu compañía
sin el extravió
que me ha traído tu muerte.
3.
En el equivalente tiempo
hasta donde avanzo tu vida,
sobre la certeza
de que se puede morir en cualquier instante
nunca pensé
y cada día gradualmente se marcho,
bajo tardes crepusculares,
y hoy jueves,
en el mismo escenario, tu no estas.
Y cada día nos abandonaras un poquito más,
hasta que te pierdas en sigilo
y luego en el olvido,
cuando nosotros dejemos de estar.Te pienso.
¿Qué pasa si nunca amamos?
¿Qué pasa si no le podemos dar gracias al corazón?
Si una y otro vez probamos
y no llega.
¡Si no hay descanso en la búsqueda!
¡Si tenemos que empujarlo incluso en domingo!
¡Si todo son días laborales!
¿Qué pasa si los años no esperan?
¡Si los días con un deseo de darlo todo naufragan!
¿Qué pasa si nunca amamos?
Si una y otro vez probamos
y no llega.
¡Si no hay descanso en la búsqueda!
¡Si tenemos que empujarlo incluso en domingo!
¡Si todo son días laborales!
¿Qué pasa si los años no esperan?
¡Si los días con un deseo de darlo todo naufragan!
¿Qué pasa si nunca amamos?
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