El Verbo Lo Dice Todo: Amar

Esperar ser mujer u hombre
y que en el regazo se apagué la tarde
entre nubes que cubren el enfermizo primer farol
y enfurecidas camas que insisten en desnudarse.

Que den paso a la gran noche morena llena de desnudez
las equivocadas horas que se deslizan ente cuerpos transitables.

Que en la mejilla de sus pechos claudique el deseo en cenizas
y que se recoja el cuerpo colegial empujado por ojos abiertos
entre gemidos que se inclinan despacio en el silencio.

Tu cuerpo ser y olor a café que interrumpe el reposo.

¡Que la piel se despierte con el rumor de las sabanas,
firme como rocas que respiran enamoradas!

Así te amo; con fiebre que sepulta la monotonía.


La lealtad de mi paciencia es lerda
al alargar mis manos y acariciar tu músculos.
Agradezco que tu cuerpo vuelva una y otra vez.
Yo soy como el otoño,
caigo de tu tronco como horquilla ondulada
mientras una caravana abrazada al tiempo me lleva
con tempestades tranquilas pero grises.
No es solo la costumbre de gozarte,
volcarme a tu piel para que no quepa el aire
es para mi un instinto mas que un deseo.

Los labios en la alcoba buscan ebrios momentos,
el animal ciego esta por amor.
Yo siento las cebadas sabanas en las manos corporales.
Esta otra vez el goce debajo de tus parpados.
Entra la hélice en la néctar maduro
con ruido y sin piedad, entre frutos nocturnos.
Como un cuchillo que extermina la monotonía.

Un corazón entre la espesura del frió
fruto de los días con lenguas femeninas.
Petrificado con coágulos existe el mar;
tu tierra prisión, el agua melancolía.
Horas agrias sin misericordia es la espera,
horas que pican como presagios
por ser pájaros con desdicha lascivia.



Tu cabello tiembla caliente
cuando mi mano frota la corteza de tu cuerpo.
Amar tu vientre es una risa volátil.
Es consigna traficar entre tus labios mis besos.
Impregna la noche densa codicia,
furia sin escombros.
Mi lengua fálica desollé el imploro,
desnudo muero y vivo preso por ti,
ritmo de tu sexo.

Voy desnudo y resonante entre el silencio,
fluyo al borde de tu quietud, ciego.
Tengo vértigo a la ira que refleja tus ojos,
un reflejo que me deja sin ropa,
vigilante en un bosque ebrio de pasión vacía.
Bajo los arroyos donde crecen ortigas
los caminos son un otoño.

Huellas adelgazas por el tiempo no quedan.
Y por lo acontecido, horneado por el deseo,
apretado y hondo entre mis músculos
en la hora y en cada hora, codició tu cuerpo.
Mi amor no distingue piel firme o desgastada.

Ascendentes sin destino dos ríos fluyen,
dos amantes entre muros húmedos,
suave agua pastosa trae consigo el roce,
un olor caminante que disuelve espacios.


La pobreza es obscenidad en tu cuerpo.
Voy por tus pechos firme y sin error,
con dulzura, debajo de la niebla,
en una plaza soleada o bajo lluvia.
Tu piel es una muralla que divide
mi corazón en dos mitades.
La izquierda te quiere sudorosa,
la derecha perfumada y de buena apariencia.


Se evaporan las nubes
al igual que mi pensamiento al verte desnuda.
Veo una luz que con dulzura es tumulto.
Perfume y huesos que preparan el corazón
abriendo todas las horas a tu rostro.
Una mujer húmeda que deshace el invierno si me toca.
Un jardín que a obscuras gotea destino
con fragancia de placer y esperanza.

Demasiadas Quejas

En el patio con tinta dulce escribo tu nombre.
Este hechizo hiela las hiedras más resistentes.
Por consumir amor fracasado
las pulpas de mi corazón atragantan.


Y dejaste la tibia frontera que quema
sin la calma que deja la noche estrellada.
Vacía neblina que avanza dulce sin costa
y al mar pertenece, en el mar se queda .


Estoy aquí
a veces arrastrando lo que ya no pasa.
Otras
precipitando una época
que por soledad
esta vestida de tardía.
Una época
que ha clavado demasiadas quejas
derramadas sin piedad.


La soledad pasa,
pero a veces se ancla en las sonrisas.
Y se mira a si misma siendo infeliz.
Y recuerda al peregrino que partió sin ella.
Y se oculta para ser ausencia.
Y a partir de ahí sola se siente,
sola se queda.


Un dedo que mete y saca la vida.
Eso eres tu !Húmedo pero seco !

¡Fui diablo que persiguió el incendio!

La Memoria y El Día a Día

La memoria y el día a día
conviven mejor por separado,
saben usar un técnica
de seductor y seductora.
Si una pierde la cabeza
el otro pierde el paso.

Esa Vieja Melancolía

En mi regazo morena
mi pena me mira

y a la risa sigue
carne y angustia.

¡Igual estoy ausente,
pálido de corazón!

Triste por defunción
no puedo perder la herida.



Me deja como un rumor
que cae lleno de tristeza.

Como un ojo
que araña sin esperanza.

Seco con besos
que no alimentan.

Lleno de noches
que se quedan.

Tardes de Pena

Respiro
hasta que manoteo el ruido de una mosca.
Respiro y descanso
hasta que inesperadamente existe una tristeza real,
un abrasador terremoto, un fragmento
que se queda en mi boca,
y tengo pena.Algunas veces mucha pena

Sin Decir Nada

Sin decir nada,
amo la brisa,
el aire que pasea el campo
y baila.
Sin decir nada,
sin pedir nada.

Ignorando las sonrisas
que hasta el mar llegan
y se amargan,
por pretender alcanzar
desde el agua mi alma.

Mientras vivo voy amando,
y me baño en el sudor corporal,
mas que le pese al mar
esta sal no mata.

Que Mi Ser Sea Delicioso

Ser es una idea
que si esta herida derrota.

¡Déjame que me limpie con la brisa!

Permíteme que mi ser sea
como el ave que viaja,
que como un poeta entre columnas,
versos -emigre-
que reciba el día y otros días.

Que la embriaguez por la vida
florezca, por ser, deliciosa.

Déjame ser lujuria
y feliz.

Outsourcing Teológico

Dios debería empezar de cero.
Hacer un outsourcing teológico.
Despedir a todos los curas del OPUS
y asistir a una boda gay.

Debería repartir condones los fines
de semana para frenar el SIDA.
Siento decirte que rezar no es suficiente,
se necesita la gomita.

El Trabajo De Amar

Quizás el trabajo de amar debería cotizar,
organizarlo de tal forma que no sea decorativo.
Que si viene se quede por unos años,
con contrato indefinido. Que haga falta
de regulaciones que no dejen espacios en blanco.
Preferiría si fuese dado con un manual de instrucciones.
Que una vez creado el fabricante garantice su funcionamiento.
Al ser viejos nos debería quedar una pequeña pensión
que refleje las horas dedicadas a semejante actividad.

Pequeñas Confesiones

¡Joder que oscura es la tristeza!
Un mar que da sal
y que cuando se marcha
deja la lejanía cerca.
Y a uno solo le queda seguir caminando
y bajar la cabeza.
¡Que bestia! ¡Dentro del pecho se queda!

Te digo que el adiós
es el ala rota del olvido.
Por eso, cuando borramos algo
de nuestra memoria,
corre el riesgo de regresar.
Porque sin su ala,
gira y gira en círculos.

¡Quien no haya amado es un idiota!
¡Porque semejante sacrificio
no lo espera ni la muerte!
¡Quien se haya perdido un beso da pena!
¡Mucha pena!

Esencias A La Altura Del Corazón

La pena trae al tiempo rápido con descuidos.
La propiedad que llega tarde sola llega.
La soledad reclinada estremece si esta cansada.
La tristeza semihundida de puntillas persigue.


Los errantes pasos dejan volcado el tronco,
los años que ha estas alturas ruedan con voluntad propia.

Estoy asustado con fuego helado que quema,
por días que en las brasas consumidos esperaran a ser apagados.


Como en un secreto que deserta al que lo cuente,
en un lugar de piedritas clavadas en mis pies -así crecí-
dejarme ver solo una vez hubiese sido todo una eternidad.

Ahora la paz me reclama alegre saber quien soy,
pero durante años recé esperanzado en que esta confusión terminase.
-un hombre mataría el amor por gozar a otro hombre-
con gran atención escuchaba al cura al saberme involucrado.


La lluvia que de mis ojos escapa se desliza
para no quedarse dormida en los pozos.

¡Cae! ¡Cae!
para no encontrar reposo.

La suciedad de mi corazón lava.


Se me olvido mi infancia por astillada
ya que se asomaba triste a la luz caída.
Con sabor a baúles que secaban los recuerdos.
Fueron los años una mirada de claraboya,
mas perdidos que la luz en neblina.
Tenían mis ojos grises invernaderos abandonados
que hacían entender que ante semejante luto
la pena iba a engordar desmesuradamente deprisa.

Algunos poemas I

La Vida y Su Memoria

La vida igual llega
y de pronto se desploma
y se va…
y con el olvido los pies se mecen,
y me consta que la muerte
es convertirse a otras manos,
la absurda angustia que en busca de futuro
persigue la memoria.
El lugar vació que espera


La Meteorología Del Suspiro

Me pregunto
si alguna vez las pestañas tropiezan.

Envidio
como mi boca vive eternos amaneceres.

Como mi piel siente inoportunos arañazos
cuando la distancia me deja lejos de casa.

Como la meteorología al borde de mi corazón
distingue el latido del aire que se ha convertido
en corriente para que el suspiro arrastre
implacable la sobresaltada carga
y encuentre bajo el cielo infinito olvido.


La Memoria y Sus Fósiles

Los fragmentos disecados
decoran la memoria
y son aletargados
excepto
cuando su geometría les hacen rodar
en el día a díay acaban instalándose de por vida .

Todo y su opuesto

No hay síntesis posible para la vida.
Proviene de todo y su opuesto.


No saber que hacer con los días es una mala noticia.
No es arrogante decir que la vida
tiene una duración que se cumple.


Es culpa de los precavidos trogloditas
que el futuro no sea mantequilla
y se pueda moldear.


Las estrellas se hunden despacio
para que el sol sin alarmas abra el cielo.


Antes de que yo poblase estos días
la impaciencia ya atropellaba
¡así que no es MEA culpa!


El desierto es un hombre
que en la sed busca cobijo.


Una mujer vestida de pájaro enloquece
cada metro cuadro de mis ojos.


Nunca será tu cuerpo desnudo
el que pare una estación del tiempo.


Más que mió,
el mar es de todo poeta.

Los días pesan como yunques
y nunca florecen una vez idos.


El reloj desentierra con sus agujas
lo que no cubre el tiempo.


Hay ciertos lugares en el cuerpo
donde las manos no sujetan nada.
El corazón es uno de ellos.

Algunos Poemas Sobre La Niñez Evocada

Duerme niño la lejana mañana,
duerme con el resto de tu corazón.

Duerme para estar a mi lado,
duerme para sentirme mejor.

Duerme mi niño esta noche
que al alba serás mayor…..

Un poquito más cerca de mí,
un poquito más lejos de yo.


Entre el sol y el cielo
vive la noche apagada.

¡Quiero prender un fuego
para lograr asustarla!

Celebra el niño niño
las travesuras del tiempo.

¡Mama,
vete un poquito mas lejos!



A la orilla de la barca
baila que baila el agua.

Siente el niño el rió al aire,
verde aroma de blancas fachadas.

Regaliz embadurnado en sus ojos,
(como el higo chungo y la naranja)

Vuelve el niño a la orilla,
¡baila que baila el agua!


La pizarra no dijo a la tiza
‘el viento borra las huellas’.

Cierra los ojos el mar,
las olas tocan arena.

Perdidos andan mis pasos
en busca de la huella huella.

Dime luna marinera
¿Quién se fue??Quien llega?


Llega el sol por la baranda
riendo las mañanitas del pueblo.

¡Luna!!luna luceros!
Quiero las velas
que encienden el cielo.


¡Peluquero, peluquerito!
Tijeras cortan las alas a los niños.

En la Fidela compro la leche,
¡el tiempo crece cuando anochece!

Entre las casas y patios,
¡aquí te quiero! ¡aquí te abrazo!


Alegre corre luchador
el jovial recuerdo del niño crecido.

Madres lloran la noticia,
¡ha muerto el hijo! ¡ha muerto el hijo!

¡Que recobre el siguiente sonador
la voz del muerto poeta!

Se van los niños crecidos
por la calle muerta.

Bring me solutions, no problems.

Yo provengo de la generación del googelear, quiere decir, busco en la red todo lo que necesito - incluido curas para la añoranza-. Por eso, sea desde Dublín, Londres o Buenos Aires, volver a casa siempre es un poco mas fácil. Cuando la nostalgia se convierte en un personaje pesado, ante el teclado, no son necesarios tambores ni clarinetes para disipar la distancia. Tecleo Berriozar, y ese universo de lo que fue mi infancia y juventud, vuelve una vez mas a abrir sus puertas. Se puede encontrar infinidad de información sobre nuestro pueblo, como la pagina del ayuntamiento, la famosa wikipedia, que nos describe como un pueblo o municipalidad situado en la comunidad autónoma de Navarra, norte de España y señala como habitantes ilustres a los Marea. Kutxi y David, ¡quien te ha visto y quien te ve!¡Me alegro muchísimo de vuestro éxito!-. En Agosto, después de muchos años, decide acudir a las fiestas de Berriozar. Apretado en abrazos y con demasiados besos que dar, visite a mis vecinas. Carmen - la matriarca de todas las Martiartus- con el pelo cada vez mas blanco, nos recordaba a todos en el balcón como Luis decía que tenían que poner las vaquillas en la calle San Agustín. ¿Reconoces el árbol?-me pregunto- Lo plantamos por Luis. Cuando estaban arreglando la calle fui al ayuntamiento le pedí a Xavi Lasa que lo respetasen. Carmen me cuenta mientras las vaquillas corren de arriba abajo y unos cuantos mozos aclaman su atención. Ese árbol tiene hoy tantas ramas como Luis y Carmen nietos. ¡Muchísimos! Le doy un pequeño abrazo a Carmen mientras una lágrima se escapa.

No voy a mentir, me lo pase genial. Los de mi cuadrilla dejaron por una noche a sus niños con los abuelos y pudimos disfrutar cenando todos juntos después de tantos años. Se me canso la lengua de tanto hablar y me pase un poco con el kalimotxo. El lunes, reacio, hice la maleta y me marche a Madrid. Trabajo y después vuelo de Ryanair a Dublín.

Ya de vuelta en la oficina, entre reunión y reunión, casi me caigo de silla al leer la noticia en plena plana de muchos periódicos estatales y locales que los tres concejales del grupo municipal de ANV en Berriozar (ósea Izaskun, Fermín y Ezequiel para los del pueblo) habían sido citados para comparecer en la Audiencia Nacional en calidad de imputados por los hechos ocurridos tras el chupinazo que abrió las fiestas de nuestro pueblo el 26 de agosto. Delito "Enaltecimiento del terrorismo". El espectáculo mediático y argumento de la acusación me recuerda más a un musical del West End de Londres que a una verdad consumada. La historia de Peter Pan sería más realista que tan absurda acusación. El clímax alimentado por la prensa para respaldar el linchamiento de nuestros vecinos me parece bochornoso. Me siento asqueado al ver a estos políticos sin alcurnia con acento de Obispo aplaudiendo a rabiar cuando nuestros amigos, conocidos, vecinos comprometidos con la cultura y vida social de nuestro pueblo son amedrentados bajo acusaciones que no tienen ni pies ni cabeza.

Cuando yo me marche de Berriozar, en la década de los noventa, muchas cosas eran diferentes, ser de Herri Batasuna no era considerado ser un delito por ejemplo. Los ciudadanos tenían derecho a elegir a sus representares y a que estos, cuando fuera su turno, lanzasen el chupinazo. A UPN no le llegaban los números. Sayas creo que aun no había echo la comunión. Por aquella época, Navidad me seguía hablando, tomaba café en el Herria, iba a los conciertos de SuTaGar en el frontón del colegio y coreaba lo que todos los demás coreábamos. No había militado aun ni en Izquierda Unida ni el PSOE.. Su madre, con el mismo símbolo que Ezequiel sostenía entre sus manos en las tan famosas fotografías donde el supuesto delito es cometido, recorría las calles de Berriozar exigiendo la misma demanda que representa esa bandera. Sin duda alguna, los tiempos y las personas cambian. Lo que antes no era un delito ahora lo es, y bastante serio. Yo he cambiado también. No practico el socialismo y trabajo en una multinacional. He manufacturado experiencia y ahora soy más razonable. Por ejemplo, creo que la persecución política no presenta soluciones, sino problemas. Soy mas plural y comparto otros puntos de vista, como el de la ministra de defensa Carmen Chacon en el cual sostiene que la situación en Afganistán han llegado a un "punto de inflexión" que requiere "no solo una solución militar, sino también política y social". A mi me gustaría ir un poco mas allá y extender esa propuesta a Euskal Herria. Si una ministra tan joven e influyente como ella esta dispuesta a un dialogo incluyente con los talibanes, seguro, que el gobierno español puede extender su valoraciones a tierras que no le caen tan lejos. Como dijo Margaret Thatcher, Primer Ministro del Gobierno Británico con el partido conservador: "Bring me Solutions, no problems" (Dame soluciones, no problemas). Euskal Herria también ha llegado a un punto de inflexión que requiere no solo una solución policial, sino política y social.

Estoy Aqui

Si me encuentro con un caballo rodeado de guardia civiles, sabre que a la luna le llega el llanto. No solo el verde trae esperanza.